Ну, что же ты?
Палитра и мольберт
Тебе милей заждавшейся модели?
Кисть на холсте выводит силуэт,
Касаясь мягко, нежно, еле-еле,
И вот уже на шелковой постели
Не тень моя томится – я сама
Ловлю движенье кисти влажной кожей.
Пылая, медленно схожу с ума…
Еще мгновенье, и ничто не сможет
Остановить лавину жаркой дрожи.
Придворный живописец знает толк
Во всех искусствах.
Опущу ресницы,
Пока в ушах гул крови не умолк…
Пусть взгляду сытой кошки удивится,
Лишь выполнив сегодняшний урок.
Он прав: любви поспешность не нужна.
Растает ночь в руках послушным воском,
А с ней – моих покровов пелена.
В наряде Евы, тонком и неброском,
Я награжу художника сполна.
И превзошел художник сам себя,
Огонь высокой страсти обессмертив.
Пусть ангелы завидуют, а черти
Котлы готовят...
Только уж поверьте:
Шедевра не напишешь, не любя.
