Сумрак ночной уходит. Зелёное море. Синий бумажный фонарик, укутанный пеленой, звенит. Шумный, пушистый шарик мчит. Капли жидкого хрусталя - всего лишь роса, скользят по травам - яшме и изумрудам. Горизонт горит. И до него, до самого края, поле. Ветер. Волны катятся в живой нефритовой воде. Здесь, как нигде, чувствуешь чудеса. Смеются, играя, ватные облака. И ты уже не удивляешься шмелиным причудам: встречать рассвет, когда мир еще не согрет.
Колокольчиков россыпь ждёт и манит, открывает сердце ему, работяге. Он летит, торопится, внемлет зову и звукам деревенской свирели, несущим к алькову родному, далёкому песню.
Последний час звёзды тлели, а теперь гаснут. Сладок нектар - превратится в мёд.
Шепчет шмель избраннику о любви, лете, тепле. Золото и злато на шубке, лапках, крыле.
Ждут робкие незабудки свой черёд.
Пока солнце встаёт.
