Мы едем в Грачи. За щавелем. На пузатом дяди Сашином автобусе. Он на нем работает. А завтра - выходной. Воскресенье. Суббота еще входила в трудовую неделю. Наверное, это поздняя весна или начало холодного лета. Потому что мы все одеты тепло. Детвора в шароварах с начесом, в ботинках, в стареньких полупальто. Народу набралось полный автобус. Все свои. Близкая и дальняя родня. Кроме сумок для щавеля взяты припасы на перекус. Основательно так. И в стеклотаре тоже. Едем далеко. От города все дальше и дальше, уже по проселочной дороге. Минуя поля, перелески, деревеньки. До сих пор не знаю, что такое Грачи. Спросить уже не у кого. И для меня Грачи, как в детстве, это большой дальний лес. Где почему-то много щавеля. И мы рвем его, в ведра, в холщовые сумки, у кого что есть. От детворы, конечно, прока мало. Носимся по лесу, опьяненные воздухом и свободой. Придумываем игры и забавы на ходу. В обед - привал. Что-то расстилается на траве, женщины готовят стол. Не стол, а поляна на скатерти-сам