Поэт красиво отобразил осеннюю пору, ту, когда массово меняет цвет листва, разбавляя летнее однообразное зеленое царство экзотическим буйством желтых, оранжевых и даже красных оттенков. Но прочитывая знаменитые строки явственно представляешь эту звеняще-прохладную и солнечную погоду, когда все это цветастое хозяйство сверкает, переливается, удивляет и через закономерное грустное чувство об уходящем лете все же бодрит, задает мажор.
Но то, что вытворяет погода этой осенью в Москве и Подмосковье я никак иначе, как беспросветной мерзостью назвать не могу, дожди просто выбешивают своей не проходящей регулярностью и дни, когда с неба ничего не течет можно буквально пересчитать по пальцам. Синоптики фиксируют рекорды по осадкам в октябре, видимо, ноябрёк тоже покажет свой норов, да и лес стоит совсем не пушкинский: тяжелый, черный, мрачный...
Сегодня я попросту навернулся почти на ровном месте – земля настолько напиталась водой, что превратилась в предательски скользкую болотину, чуть неверн