За, ставшим лишним, человеком
Закрылась дверь. Ушёл в туман
Печальный призрак. Тонким эхом
Полупустой горчит стакан.
И вроде всё предельно просто,
И недосказанности нет,
Во всех не заданных вопросах
Отчётливо скользит ответ.
Но тени ждут. Тревожат душу.
Спешат остаться. Здесь, сейчас.
В улыбке, пристально-натужной.
И в пустоте тревожных глаз.
Остывший чай. И мысли рвутся
От череды слепых потерь.
И… всё же тянет оглянуться
На вдруг закрывшуюся дверь.
Тоска и боль. Так глупо вышло.
Но я гоню сомненья прочь.
Да только кто ж из нас тот лишний,
Неспешно уходящий в ночь?
© Copyright: Святослав Моисеенко, 2019
Свидетельство о публикации №119102808738
