Сквозь клочья злого, рваного тумана
Моя печаль струится, словно дым.
Иссиня-чёрный. Временами странно
Вдруг отдающий нежно-голубым.
Сжимает сердце. Блюз сменился джазом.
Кружится лиц забытых хоровод.
Стучит в висках. Сильнее раз от раза
Горчит полынью, бывший сладким, мёд.
Я ошибался. Иногда фатально.
Спешил исправить. Ну, насколько мог.
Молился. Только небеса молчали,
Хотя меня, наверно, слышал Бог.
Я не ропщу, считая справедливым
Бежать по острым звёздам босиком.
Вы не поймёте… Это так красиво
И так же больно! Кровь на золотом…
В застывших лужах отразилась осень,
Осколком грусти в капле янтаря…
Я не хочу, чтоб кто-то видел слёзы.
Хотя, быть может, в общем-то и зря…
© Copyright: Святослав Моисеенко, 2019
Свидетельство о публикации №119110205455