в холле выхода метро по вечерам стоит попрошайка.
ну, условно говоря, конечно.
потому что она не просит - даже руки держит за спиной.
и не выглядит жалобной.
она всегда одета как сумасшедшая - с сюрным таким шиком: то золотистый шарф повязан на красную бейсболку, то парчовый платок с кистями накинут на толстовку с капюшоном.
да, она всегда в джинсах или бриджах, довольно полная.
обута в кроссовки.
и еще она согнута в пояснице - почти буквой Г, и ходит так же - словно лоб у нее в роли переднего бампера.
она улыбается всегда ярко, принимает от всех деньги, вынимая из-за спины правую руку в митенке.
как-то шла от метро, думала о ней, и о том как таких согнутых укладывают в гроб - на бочок что ли.
потом представилось вдруг что все бумажные деньги, полученные в метро, она приносит домой, высыпает комками на старый лаковый поднос с нарисованными цаплями в камышах,
наливает себе коньяку, ангелу коньяку, усаживается рядом с ним и они болтают о тех, кто сунул ей в тот вечер эти бумажки.
а потом ангел одним махом плещет из своей рюмки на поднос, а она подносит горящуюю спичку...
вдвоем глядят на оранжевую каемку тления по серому кружеву пепла и тихо смеются
***
большинству людей нечего сказать другим, и мне кажется что все это понимают, и потому слушают тех, чья речь хотя бы складна и забавна
на черепахах ли покоится земля, или подвешена ни на чем, проткнута ли невидимой осью и пришпилена к сияющей черноте космоса - не суть.
каждое сердце знает что стоит в накопителе - в очереди на свой полет отсюда.
и сколько бы ни откладывался рейс, эта вокзальная неловкость и томление скрыты во всём земном,
но некоторые интерьеры скрывают это почти полностью,
а некоторые речи - еще напитки и продукты - действуют как зелье счастливого забвения
а некоторые игры забирают весь ресурс на веру в их реальность.
и проклят, кто разрушит очарование
и, наверное, блажен, кому оно не нужно
