Песня разносилась над ночным бульваром, поднималась к верхушками деревьев, уносилась за крыши.
Люди с удивлением оглядывались, не могли понять - откуда?
Машины ехали мимо с закрытыми окнами, ресторанов и кафе с музыкой в округе не наблюдалось, на бульваре никто не пел - откуда же?
Шалунья-осссень...
Я вышла за хлебом и оказалась в арбатских двориках.
Ноги несли меня куда глаза глядят, а глаза глядели и отмечали: вот здесь была художественная студия, в которую ходила маленькая Настя.
Сколько вечеров мы замерзали под ее дверью с крошечным Фёдором? И не сосчитать!
Вот - детская площадка, на которой я гуляла с Фёдором, параллельно решая по телефону рабочие вопросы и ликвидируя корпоративные пожары.
Вот - Настин детский сад. Здесь моя девочка красовалась в принцессиных платьях и хрустальных туфельках на каблуках.
Было ли это на самом деле?...
Шалунья-осссень!...
Песня не умолкала, а я уже на Пречистенке.
Вот тут, мимо этого дома, в тридцатиградусную жару, беременная я тащила на себе огромные мешки с продуктами - будущим мамам необходимо ведь питаться правильно.
А то, что у них голова не на месте - кто же виноват?...
Шалунья-осссень!
Да, откуда же музыка?
Интересуюсь я, а вместе со мной одетые в тысячу разных одежек бомжи, которых я обгоняю, и оказываюсь в переулках. Барыковский, Мансуровский, Еропкинский, Кропоткинский переулки - Боже, сколько же я не была здесь?
Пятнадцать, двадцать лет?...
Сколько здесь исхожено, просижено, выпито, прожито...
Финское посольство - здесь жила девочка Клара, которая ходила с Настей в садик.
Её мама работала уборщицей у дипломатов и одевалась лучше, чем я. Однажды они пригласили нас в гости, а мы опоздали на целый час - Федя не хотел выходить из дома.
Кларина мама, у которой была только одна дочь, была очень возмущена этим фактом.
Шалунья-оссень!
Песня продолжает лететь, цепляясь оконные карнизы, а я оказываюсь в знакомом до боли дворе.
Поднимаю голову вверх, отсчитываю этажи и нахожу окно, за которым я жила когда-то. Окно светится, какая-то женщина ходит туда и сюда, а я стою и пытаюсь понять - что же я чувствую, попав сюда?
Удивление - отвечаю себе, потому что неожиданно нахожу закоулки и подворотни о которых в своей юности даже и не подозревала.
О чем же я думала?
Куда же я смотрела?...
Шалунья-ОСССЕНЬ!!
Песня приближается, я уже не обращаю на нее внимания, смирившись со звуковым сопровождением сегодняшнего вечера.
Останавливаюсь на перекрестке возле Храма. Соймоновский проезд ведет вниз к реке, там когда-то стоял старый заброшенный дом.
Один влюбленный мальчишка написал пальцем на его пыльном стекле "Я люблю Сандру".
Было такое, правда?
Наверное правда - я вспоминаю про него каждый раз, когда умная колонка Алиса решает со мной поговорить.
Алиса - мой трофей, я выиграла её в конкурсе рассказов. Мой рассказ был про этого мальчишку, вы правильно поняли.
ШАЛУНЬЯ-ОСССЕНЬ!!!
Песня громыхает уже совсем близко - мимо меня проезжкет маленький щупленький дедушка на велосипеде.
К багажнику прикручена огромная колонка, больше самого деда, из которой льется этот шедевр Владимира Алмазова.
- С дороги ушла! - бросает мне велосипедист, поскольку я, вытаращив глаза и открыв рот от изумления, выдвинулась на красный свет.
Послушно киваю, отступаю на тротуар и смотрю как он вместе со своим велосипедом и колонкой исчезает в ночной Москве.
Шалунья-осссень...
