Автор: Вика Осадченко Сырость и дым, чёрное с золотым —
это ноябрь подступает к глазам вплотную.
Что мы теперь — уснули? идём ко дну ли?
по пустырям несёмся листком седым?
На восьмигранник года ложится тень.
День наполняют шорохи и сомненья.
Слушай ноябрь, нарастающий в исполнении
зябких дождей, пешеходов и тонких стен.
Влагой и смертью пропахли концы волос.
Вот и сбылось, вот и далось на голос.
В гари и горечи вызрел тяжёлый колос —
это твой собственный смысл сквозь тебя пророс. Фото Марианны Сантику
Автор: Вика Осадченко
Сырость и дым, чёрное с золотым —
это ноябрь подступает к глазам вплотную.
Что мы теперь — уснули? идём ко дну ли?
по пустырям несёмся листком седым?
На восьмигранник года ложится тень.
День наполняют шорохи и сомненья.
Слушай ноябрь, нарастающий в исполнении
зябких дождей, пешеходов и тонких стен.
Влагой и смертью пропахли концы волос.
Вот и сбылось, вот и далось на голос.
В гари и горечи вызрел тяжёлый колос —
это твой собственный смысл сквозь тебя пророс.
Фото Марианны Сантику