Когда-то у меня был муз. Муз был маленький, и шагая за мной, любил повторять "Люля расскажи сказку". Муза хотелось убить. Хотелось взять его за тощую шейку и придушить, чтоб не болтал лишнего. Но...уголовный кодекс... А муз ходил, и просил грёбаную сказку. Я его ненавидела...и говорила...и сказки выходили... Они выходили уродами, корявыми инвалидами, нескладными калеками, и я бы такое слушать не стала. Почему музу нравилось? И почему он просил ещё? Ещё и ещё. Я не знала о чём говорить, но говорила и они выправлялись ради него. Становились ровней и изящней, наполняясь... Чем? Любовью к нему? Жизнью? Однажды они взлетели, и уже не хотели возвращаться, но там в выси быть. Они, невесомые, подняли и меня и муза и подняли бы ещё...но... Однажды муз вырос. Благо, что вырос. Вот только сказки... Они кричали, звали, плакали, только уже никому... и не для кого...