Я сижу на крыше. На самом её краешке, возле водосточного желоба.
Крыша рыжая от ржавчины и пачкает мои штаны и ботинки, а водосточный желоб сгнил и, кажется, держится только на корнях молоденькой берёзки, выросшей здесь силой ветра и собственным упрямством.
Берёзку жалко, она обречена, ведь скоро придут кровельщики и будут тут всё чинить.
Берёзку гнёт и треплет ветром, её жёлтые листья-монетки трепещут и летят, сорванные, вниз, на асфальт и низкие густые клёны где-то там, внизу, между тёмной асфальтовой дорожкой и мусорными баками.
Ветер налетает и шумит в ушах, этот шум глушит, но без него холодный осенний закат был бы неполным и неживым.
Я смотрю на запад. Я здесь ради заката.
Бледный голубой проглядывает через растянутые ветром тёмные и белые тучи, пушистые, как бабкина кудель. Голубой сменяется ярким коралловым и малиново-рыжим ближе к горизонту, там, где тонет сейчас в завтра ослепительный пятак солнца.
Закат осенью, в ветреную погоду стоит опасного подъёма на крышу.
Порыв ветра снова налетает и, кажется, весь дует в мои уши. Он рвёт последние жёлтые листки с коричневых и тонких берёзовых веток и несёт их с собой, куда-то мимо помоечных баков и бродячих котов, мимо, мимо, куда-то туда, где они, наверное, нужнее.
Я уже смотрю не на листья и не на закат. Я смотрю на котов.
Возле помойки местные бабульки их подкармливают, и я уже узнаю кое-кого. Вон тот полосатый и хромой имеет мерзкий нрав и поломанный хвост. Вон тот чёрный на прошлой неделе попал под машину и пришлось лечить ему порванную в мясо спину. Полбанки «заживляки» ушло. А вон та серая, с пятном на морде молоденькая пушистая кошечка всегда всех боится и поэтому особенно несчастна. Я вообще не понимаю, как такая принцесска, в такой пушистой белой шубке оказалась на улице? И почему её до сих пор никто не подобрал.
Снова налетает ветер, и кошка жмурится, сидя на краю грязного зелёного мусорного бака.
Коты под ней, внизу, на заваленной мусором площадке.
Среди них новенький, и он не похож на них примерно так же, как я не похожа на одноклассников. Была. Была не похожа.
Он тощий и длинный, у него острые высокие уши и длинный тонкий хвост. Он чёрный и гибкий, с очень выступающими подвижными лопатками и с кисточками на ушах, и правое крыло он волочёт по земле.
Оно чертит косточкой по осенней припомоечной грязи и цепляется и цепляет всякое.
Да, у этого «кота» есть крылья. Левое аккуратно сложено и только чуть выступает над лопаткой, прижато к боку краем и сверху, с моей высоты, его, чёрноена чёрном, совсем непросто разглядеть, а вот правое, висящее плетью, вполне заметно.
«Висящее плетью» — я проговорила это замерзающими губами вслух и покосилась на свою правую, бесполезно-никчёмную руку. Она тоже висит плетью и нихренашеньки не может.
Снова смотрю вниз. Моего «кота» уже надо спасать. Коты терпеть не могут дракошек, хуже собак. И его, хоть он крупнее каждого из них, сейчас просто порвут стаей.
Знакомо, чо уж говорить, знакомо.
Левой рукой выхватываю из-за спины метловище — резное, толстенькое и любимое, крепкого дерева — и прыгаю с крыши.
В другое время я бы спустилась, как нормальные люди, через подъезд, но сейчас нужноспешить и я падаю вниз. Ветеррвёт волосы из-под шапки, срывает капюшон и набивается ватой в уши. Подпихиваю под протекторы ботинок метловище и скольжу, как на борде, только не по воде, а по воздуху.
Моя посадочная глиссада оканчивается как раз возле крылатого, цепляю его на ходу за шкирку — ох, и тяжёл же ты, братец! - и взмываю кверху, обратно к облакам, надавив задней ногой на кончик метлы.
Держать тяжеленного крылана одной рукой неудобно, он вырввается и шипит, и я вот-вот его выроню, а собственные крылья его не удержат и я...
Я просыпаюсь.
Оглядываю белый потолок своей спальни. Поворачиваюсь набок. Сон. Кур-р-рва, это всего лишь сон...
Вскакиваю, отчего голова тут же кружится и вынуждает меня сесть обратно. Сон на пятницу. Сон, которые сбудется.
Выглядываю в окно и вижу знакомое небо. Те самые тёмные кудели и расплавленный пятак закатного солнца.
Улыбаюсь, натягивая толстовку.
Кажется, я знаю, чем займусь сегодня вечером.
/инктобер2023, день 1/
я решила попробовать писательский инктобер. смысл тот же: тридцать одна тема, тридцать один текст.
однако, поскольку я ну очень медленный и вечно занятый, а так же весьма плохо организованный автор, то писать я буду в своём ритме и темпе.
то есть, когда получилось, тогда и написала.
моей победой будет написание всех текстов) надеюсь, закончить их до конца осени)
я знаю, что это не по правилам, но иначе я никогда не сделаю, а сделать хочется)
поддержать автора можно туда: https://yoomoney.ru/bill/pay/nL9uUQLTAyk.231008
