Однажды в далекие 90-е годы я познакомилась с серьезным, умным и хозяйственным мужчиной, хорошо постарше себя, что дополнительно кружило мою глупую молодую голову. Сводив меня два раза в кафе и один раз в театр, он предложил провести ближайшую субботу у него дома, пообещав подать к столу собственноручно приготовленный борщ. Купив гроздь красивого янтарного винограда, я отправилась в его холостяцкое жилище и, выйдя из лифта, сразу почуяла умопомрачительный, неповторимый запах лучшего блюда на земле. У меня был романтический настрой, но честное слово, больше всего в тот момент мне захотелось огромной тарелки борща со сметаной, зеленью и куском белого батона. Меня усадили за стол и заверили, что через пару минут все будет готово. На плите рядом с кастрюлей стоял маленький ковшик, и в нем варились сардельки. Выловив их на тарелку, мой ухажер опрокинул сарделечную жижу в кастрюлю с борщом, и я по сей день удивляюсь, каким чудом мне тогда удалось сдержать резко накатившую,