Могилка была простенькая, даже оградки нет, низенькая каменная плита с фотографией и металлический стол с лавкой, выкрашенные в черный цвет. Дедушка на лавке сидел, тоже не примечательный: сухонький, сгорбленный годами, в костюме, который вполне мог храниться еще с времен дедушкиной молодости, и надевался по особым случаям. Дедушка тер морщинистой рукой сухие глаза и вздыхал. — Дедушка, а кто у тебя тут? Дедушка вздрогнул и повернулся, с удивлением разглядывая Маню. Испугался, не заметил, как к нему подкралась незнакомая девочка и лезет с вопросами. — Ребенок? А ты чего здесь бегаешь? На кладбище не играют. — строго сказал дедушка. — А я не играю, травы собираю полезные. Дедушка, а это твоя бабушка тут спит? — Мане всегда было интересно поговорить с посетителями кладбища. Сколько историй она уже успела собрать и рассказывала их младшим, когда те капризничали. — Не жена, дочь. — скорбно ответил дедушка. — Жена то еще жива, да лучше б наоборот. Дочь бы меня пожалела, а не ела поедом день