Она пила вино. Я пил воду, чтобы позже отвезти ее домой, ведь ей завтра рано на работу. Она смотрела на звезды, в поиске своего знака зодиака. Я смотрел в ее глаза, и это небо мешало мне наслаждаться их цветом. Она ела свой любимый сочень с творогом, чертов сочень с творогом, который я смог найти лишь в третей кондитерской. Я глотал воздух, который не должен иметь вкуса, но почему-то был безумно сладок. Ветер развивал ее аромат, ее локоны, ее слова. Она говорила о нем, о том, кто не подарил ей сирень, не встречает с работы и не строит планы на совместное будущее. Я слышал это уже столько раз, сколько сочней с творогом она съела (а это много). Столько же раз я задавался вопросом: а почему она с ним? Неужели любовь действительно зла? -Ты меня вообще слушаешь? – слегка толкнув меня в бок, произнесла она. - Конечно, - сказал серьезно я, пытаясь вспомнить, чем он снова ее расстроил. - Я сказала, что вино закончилось и, кажется, пора домой. - Пора, пора, – сказал я, но подумал, что я готов к