Читала я в том году "нехорошую" Книгу про пионерский лагерь. Ничего особого я там не нашла. Кабы не повесточка - обычная история. Но мне понравилась концовка. Не про историю цветного движения в Европе, нет. Про письма. Главный герой приезжает на "их" Место, а там письма. Старый "друг" писал ему, когда не смог найти. Писал и сохранял. Тогда я поняла, что не одна такая. Я тоже пишу письма. Писала. Тем, кто уже не со мной, но с кем я так сильно хочу поговорить. Кто был близок и любим, но ушёл. А желание говорить осталось. Я их сохраняю на компе. Как летопись. Не читаю, не перечитываю. Просто они лежат. Я долго скучала. Пока не перестала. Почему? Я сломалась. И не починить. Сколько человеку можно разбивать сердце? Раз, второй, третий, четвертый, пятый. Я не говорю, что кто-то в этом виноват. Это лишь моя вина. Где-то наивность, где-то самоуверенность. Где-то моя личная подлость. У одного моего любимого коуча есть теория о женщинах. Мол пригодны те, у кого было 2-4 отношений. Совсем без