- Надо было на другой день написать: «Что это за хреновина вчера была? Ты в своем уме?» - проворчал Серега.
- Так я написал что-то подобное, - проныл Евгений. – И получил ответку: «Могу то, что вчера говорила, сегодня повторить!»
- А это все потому, что она и не собиралась с тобой мириться! Она ведь тебя бросила из-за другого мужчины! Светлане нужен был повод! И ты ей его любезно предоставил. А чего? В ремонте ты помощь оказал. В Крым свозил. Можно валить! Но при этом надо сделать тебя виноватым, стрелки перевести! Вот Светка и перевела! Восхищаюсь!
Евгений и психолог сидели на его малюсенькой кухоньке за колченогим столом и пили чай. Теснота была такая, что Женя мог открыть холодильник, не вставая со стула, и достать чашки из буфета, едва оторвав пятую точку от сидения. А локоть его левой руки почти упирался в стиральную машинку, которая тоже нашла приют на кухне.
Серега осуждающе разглядывал Женю, как бы намекая, мол, ну и видок у тебя, спортсмен. А как должен с утра выглядеть 58-летний мужик, уже четвертый день подряд травящий организм водкой и страдающий от сломавшейся любви… Евгению казалось, что в его венах и артериях не осталось крови, и по ним течет, в них плещется жгучий, ядовитый спирт. Голова была такой тяжелой, что он с трудом держал ее, хотелось лечь щекой на стол. Во рту ощущался жуткий привкус, словно Женя вчера нажевался вдоволь наждачной бумаги.
- Все должно было закончиться именно так,- сочувственно вздохнул Серега. - Тебя поменяли на более молодого, красивого, перспективного. Но погляди на все с другой стороны. Больше двух лет у тебя был роман с девушкой, которая намного младше твоей дочери. Красивой, стройной, с сиськами, с попой, сексуальной, умной, талантливой! А ты кто? Артист? Певец? Генерал? Олигарх? Красавец писаный? Обычный среднестатистический гражданин! И тебе обломилась такая удача! Ну, скажи спасибо небесам и живи дальше своей жизнью! А сладкие воспоминания о Светке будут греть тебя в старости! Ты потом будешь смаковать каждый день вашей любви, каждый час, каждое мгновение.
- Да всё я понимаю, - криво улыбнулся Евгений. – Но больно, если бы ты знал, как больно! Жить не хочется… Серега, сгоняй за пивом. Водка на сегодня отменяется. Буду на пиво переходить. Сходишь?
- Схожу, - пробурчал Захаров. – Я понимаю, что для человека это особый кайф – послать друга-психолога за пивом. Но сегодня – последний день. Такие запои не для тебя. Ты к ним не готов, ты же спортсмен, у тебя опыта нет. Еще крыша поедет, придется тебя в дурку определять, как певца и сценариста Бессмертного. Подскажу тебе один способ, как в себя прийти. Надо похоронить любовь…
- То есть…, - Евгений удивленно уставился на друга.
- Ну, как человека хоронят. Представь, что в тот день, когда ты получил от Светланы последнее послание, любовь умерла. Ты поместил ее в виртуальный гроб и виртуально зарыл в землю. Можешь погоревать о ней, как горюют о людях. Потом пройдет 9 дней. Ты эту дату отметишь. После поминок тебе будет легче. А потом 40 дней. И вся боль улетучится. На душе станет хорошо и ясно.
- Ох, - простонал Евгений. – Целых 40 дней!
- Ну, во-первых, меньше! По моим подсчетам 5 дней уже прошло. А, во-вторых, возьми себя, наконец, в руки! Ты сам потешался над Светкиными бывшими. Мол, их целый гарем! Хочешь пополнить его? То-то бывшая любимая обрадуется, восторжествует!
- У меня было… счастье! – простонал Женя. – А теперь его нет! Как жить, Сережа? Как?