- Как ты можешь!? Как тебе вообще не стыдно, малолетке, с больного отца деньги брать?! Передо мной стоял красивый широкоплечий парень по имени Павел, лет на пять старше меня. Было неудобно и мерзко. Когда мама была на работе, Паша пришел к нам домой разбираться из-за денег и отца привёл. Отец с лицом идиота сидел за кухонным столом. - Так сколько ж тебе надо? - 1000 рублей в месяц. - Да ты охренела! Это ж почти половина его пенсии, у нас на лекарства много уходит. - Не мои проблемы! Мне. Нужны. Деньги. - Куда столько? - А ты, Паша, вообще кто, чтоб на эту тему со мной разговаривать? - Я его сын! - Кто?! - Он меня вырастил, кормил и воспитывал. Тот, о ком говорили в третьем лице, с интересом рассматривал цветочный узор на обоях. Обоям было лет 10. Красивые такие, под кирпичную белую стенку с зелёными веточками. Видимо, это было важно. - Тебя, чужого, выкормил. Теперь меня, родную, пусть покормит. Недолго осталось. - Хамло! Ты вообще ничего не получишь! - Приёмный сын