В нашей деревне живут очень мрачные и угрюмые жители, но дело тут не в характере людей, а в самой деревне...
-Ну что ж, помянем, - со вздохом произносит Аркадий Иванович, небрежно встав с рюмкой водки, - Димка был хорошим человеком.
Был ли Димка на самом деле хорошим человеком? Однозначно да. С этим были согласны все сидящие за этим длинным деревянным столом, который стоял посреди старого, как и все в этой деревне, дома. Темный сумрак вечера, постепенно захватывал улицы нашей деревни, растворяя в необычной тревоге наше спокойствие.
-Я хочу сказать вот что, - говорил Аркадий Иванович, - То, что забрало нашего дорогого Димку...
Аркадия потянула за рукав его жена, пытаясь усадить уже изрядно выпившего хозяина этого дома, однако когда у нее это получилось, он все же продолжил говорить.
-Вы все догадываетесь, что случилось, но боитесь в этом себе признаться. Это все произошло из-за...
В комнате вдруг исчез свет и все, включая Аркадия, замолчали. На поминках, наступила гробовая тишина. Я знаю, о чем думали все - выбило пробки, деревня же, такое часто случается, однако в этот раз, я четко услышал щелчок выключателя за секунду до того, как погас свет. Я уверен в этом.
-Это все произошло из-за дома на краю деревни, - прошептал Аркадий, и ранее тревожная тишина, теперь превратилась в зловещую и мрачную. Кто-то из соседей встал и тихонько пошел к выключателю, и да, моя догадка подтвердилась - не в пробках было дело. Свет включился.
Но мы никуда не разошлись. Мы ели, пили, никто не хотел расходиться по домам, и тому была причина. Все боялись остаться наедине у себя дома, ибо с некоторых пор, наши дома перестали являться крепостями. Однако, через часа три, когда многие все же отошли от этого странного момента, мои соседи стали расходиться. И я тоже пошел домой.
Небольшой снег бился в стекло, калитка, слегка поскрипывала, а телевизор, который я включил для фона, неумолимо тарахтел, время от времени выдавая помехи. Именно сейчас, после того, как произошла эта трагедия, все предыдущие и последующие события, стали обретать странные мистические оттенки. Одинокий мрачный пустой дом у нас в деревне не один. К сожалению, их с каждым годом становится все больше, однако именно этот, под номером 49 - теперь является особенным.
В 1995 году его только построили. Хоть я еще и был ребенком, но я очень хорошо помню те времена. Пока взрослые таскали материалы и колотили эту избу, мы с Димкой бегали рядом, играли. Мы еще тогда и не догадывались, что произойдет через несколько лет, что будут скрывать те стены, за которыми мы прятались друг от друга, играя в догонялки.
2004 год. Мы уже не дети. Мы учимся в ближайшем техникуме, вернее не учимся, а так, просто посещаем. Вечерами же, мы, как не разлей вода, сидим и общаемся на разные темы, которые в основном не касаются этой истории, но вот одна из них, стала началом конца спокойной жизни. Мы, как и все остальные, замечаем странности, которые происходят с жителями дома 49. С некоторой регулярностью, в семье Митрофана, хозяина этого дома, случаются небольшие трагедии, которые рушат все, что когда-то он построил.
Вначале, от него съезжает жена. Одним утром она просто забирает ребенка и небольшую сумку и просто уезжает из деревни. Какая причина - не знает никто. Митрофан не рассказывает, жена тоже. Через некоторое время, Митрофан остается без работы. Никто не в курсе, сам ушел или попросили, но в один миг, ранее достаточно обеспеченный мужчина, становится безработным. Он не пьет, не ведет аморальный образ жизни, он просто сидит у себя дома и выходит только в магазин за едой. У него на тот момент, видимо еще были сбережения. Однако деньги заканчиваются.
Митрофан никуда не устраивается. Он берет кредиты, часто занимает деньги у соседей, завозит раз в неделю какие-то доски и продолжает сидеть внутри. Но кредиты, нужно отдавать.
Времена были не простые, кредиторы тоже. Мы часто видели странных людей, которые приезжали в нашу деревню, расспрашивали о Митрофане. А потом... Расспросы закончились и теперь уже весь забор, стекла и стены этого дома 49 были облиты краской. Стекол в скором времени не осталось. Их разбили те самые мр... люди, которые приезжали.
-Может быть, помочь тебе чем? - спрашивали соседи в очередной раз, встретив Митрофана в магазине. Митрофан тогда смеялся в ответ и говорил, что в помощи не нуждается.
2006 год. Митрофана уже никто не видел в нашем магазине пару дней. О нем начинают спрашивать соседи, но никто ничего не знает. Мы решаемся зайти к нему домой, узнать, а вдруг что-нибудь случилось? И да, случилось.
Дверь открывается не сразу, но поддается. Мы заходим внутрь этого мрачного темного дома, который теперь выглядит несколько иначе. Планировка дома изменилась. Нет ни комнаты, ни прихожей, ни кухни. Все оббито досками, разделено на множество узких коридоров, которых несметное количество. Это странные лабиринты, и смысла в них нет. Какие-то заканчиваются тупиком, какие-то друг другом. И вот в одном из лабиринтов, висит человек. На толстой веревке раскачивается Митрофан и видно, что уже не один день.
Приехала милиция, скорая. Митрофана увезли в морг, взяли у нас показания. Как расскажет потом наш участковый, в кармане у погибшего был листок бумаги, на котором было написано следующее: "Я сам. Никто не виновен, ни живые, ни мертвые. Я сделал то, что был обязан. Теперь мне можно".
2007 год. Мы все обсуждаем эту историю. Мы часто проходим мимо этого дома и всегда с некой опаской. То, что внутри него, это огромное количество непонятных коридоров, лабиринтов - это безумие, а в сумме с той запиской... В общем, страшно было. И вот тут начинается самое странное.
Кто-то начинает утверждать, что слышит странные звуки из ныне пустого дома. Эти звуки достаточно тихие, они вроде бы как постоянно разные, отчего у меня складывается впечатление, что это просто выдумки, однако все это продолжается до того, пока я их сам не услышал.
Вечер. На улице уже никого нет. Я иду домой с работы, и вдруг сбоку, прямо из этого дома, доносится звук, некий тихий шепот. Неразборчивый, неясный. Я прислушиваюсь. Да, шепот есть, только в чем причина? Я постоял еще пару минут. Эти звуки то появлялись, то исчезали. По коже пробежала дрожь, я посмотрел по сторонам и отправился быстрым шагом домой.
Я пару недель думал об этом случае, пытался оправдать его зимним ветром, который пронизывает лабиринты дома 49, и в какой-то момент я достигаю цели, успокаиваюсь, забываю. Однако теперь, слыша разговоры соседей, я начинаю понимать, что мои умозаключения могут являться не правдой.
Многие стали говорить о том, что бывает, часто слышат странные звуки, которые доносятся ночами со стороны дома 49, что там происходит нечто странное - шепот, падение предметов, странный визг, однако никто не хочет проверять, что внутри.
2010 год. Эпопея с домом номер 49 продолжается. Деревню пронизывают страшные истории, в каждой из которых этот дом является главным героем. Люди начинают всерьез думать о том, что лабиринты и бесконечные коридоры не просто так построены, что в них есть какой-то смысл. Мистический смысл. Это становится главной темой всех разговоров, которые заканчиваются ничем. Мы с Димкой часто обсуждаем странные шумы из этого дома, и наконец, мы решаемся пройтись по лабиринту, и окончательно узнать, что скрывают эти коридоры.
На улице темно и тихо, лишь скрип снега под нашими ногами нарушает спокойствие тревожной деревни. Мы открываем давно закрытую дверь, включаем фонарики и идем. Тихо скрипят старые доски, за это время все отсырело и прогнило, неприятный запах залезает в нос, а в голове пробиваются мысли, что мы что-то делаем не так. Мы осматриваем стены, которые исписаны непонятно чем, идем дальше, еле протискиваясь в узких коридорах. Нам интересно, но страшно. Один коридор сменяется другим, мы оказываемся в тупике, идем назад, сворачиваем в сторону, идем дальше. Все исписано. Где-то просто на стенах выцарапано что-то непонятное, где-то краской нарисовано, а где-то прибиты небольшие дощечки.
-Да сюда экскурсии можно водить, - тихо произносит Димка, протискиваясь все дальше. И вдруг мы останавливаемся. Издалека, доносится странный, очень странный шепот.
Мы посмотрели друг на друга. Взгляд Димки, да и мой тоже, выражал испуг. Сердце заколотилось очень сильно. Еще шепот. Только ближе. А затем достаточно громкие шлепки. Из конца бесконечного коридора, что-то идет. Что-то идет и шепчет. Мы не решаемся направить в темноту фонарик, мы просто стоим, и через секунду произойдет то, что заставит нас побежать. В конце коридора мы замечаем два небольших белых огонька. Они располагались так близко друг к другу, будто это глаза. Мы бежим.
Коридоры запутывают, мы не можем выбраться, мы постоянно оказываемся не там, где нужно, хотя дом-то небольшой, а между тем, позади, раздаются тихие шлепки и шепот. И вот этот шепот вдруг перерастает в нечто членораздельное, в отдельную, ясную фразу.
-Помогите, - доносится из темноты, и в этот момент мы видим свет в конце тоннеля и выбегаем на улицу, падая в снег.
Эту ночь, мы не забудем никогда. О ней никто не узнает, мы оставим это в секрете, в тайне. Утром мы забьем огромными гвоздями дверь этого дома, забьем досками все окна и дырки в стенах, чтобы никогда не слышать то, что оттуда доносится, чтобы не видеть то, что там возможно живет.
2011 год. Мы все равно вспоминаем об этом доме. Заколоченные окна и дверь наводят жути, это уже не просто заброшка, это будто гроб для призрака.
-А вдруг это Митрофан? - произносит Димка, сидя у печи, - Вдруг тогда о помощи Митрофан попросил?
Я задумываюсь. Все сходится. Он же там и закончил свои дни, среди этих мрачных коридоров. Не сходится только одно - его записка. В ней он написал, что сделал все, что должен. И видимо он... Заключил в стенах этого дома тех, кто там возможно поселился когда-то. И я, и Димка это понимаем.
2016 год. У Димки уже жена, сын. Мы редко общаемся, да и уже собственно не до этого. Между тем, дом номер 49 продолжает наводить жуть на всех жителей нашей вымирающей деревни. Забитые окна и дверь, вызывает сильный интерес у всех, страшные истории продолжают гулять по домам и улицам нашей деревни. Скрипы в ночи, шорохи - все списывают на мистику, и обязательно упоминают жуткое строение на окраине деревни. Лишь только мы с Димкой знаем, что все хорошо, что самое страшное не выберется оттуда никогда.
В 2020 году многие стали замечать странности, которые долгое время отсутствовали. Некоторые заявляли, что слышали скрежет по стенам этого старого дома, оттуда, изнутри. Дети часто бегают вокруг него, хотя родители строго это запрещают, однако все запреты приводят к еще большему интересу.
-С этим домом явно что-то не так, - думает каждый из жителей нашей деревни, однако они только догадываются, а мы с Димкой это знаем.
И вот сейчас, уже придя с поминок моего друга Димки, я присаживаюсь у окна и пытаюсь убедить себя в том, что его смерть - это чистая случайность, стечение невероятных трагических обстоятельств, ведь иного и быть не может, однако тот щелчок выключателя в доме Аркадия... Именно он и заставляет меня сейчас всматриваться в окно.
Димка умер пару дней назад. Все случилось очень странно и вроде как без мистики. Димка пришел домой вечером после работы, как обычно поужинал, ушел к себе в комнату, дабы отдохнуть и больше из той комнаты он не вышел. Жена что-то заподозрила спустя несколько часов. Она постучалась в закрытую комнату, но никто не открыл. Тогда она очень сильно стала переживать, стучала еще, потом позвала соседа. Эта канитель длилась около 20 минут, и в итоге, сосед выбил дверь.
В полумраке комнаты, за своим столом сидел Димка. Его странная поза, когда он сидел в кресле с немного запрокинутой головой, сразу дала понять, что случилось нечто нехорошее. Надежда на то, что он спит, развеялась, когда они подошли ближе. Димка был уже мертвый.
Безжизненные глаза, слегка приоткрытый рот и опущенная левая сторона лица, говорили только о том, что случилась трагедия. Ишемический инсульт в 35. Не часто, на такое бывает. Так сказали врачи. Ну что ж, я им поверил. Однако тот самый щелчок выключателя не дает сейчас мне покоя. Вера в то, что это инсульт, начинает растворяться еще сильнее, когда я продолжаю наблюдать за домом 49. Я не могу от него оторваться, он, будто манит меня, мне что-то подсказывает, что теперь, что-то действительно не так.
Моргает фонарь на улице. Это не впервые, но сейчас это вызывает тревогу. И вдруг я слышу щелчок выключателя. Я замираю. Я остался в темноте. Это точно не пробки. Меня передергивает, когда я слышу еще один щелчок. Свет появляется вновь. А затем опять.
Что-то стоит рядом с выключателем и играет со мной. Это же так символично, умереть в день поминок единственного друга, не правда ли? Такая мысль проскальзывает в голове. У меня нет сомнений, что это что-то не так с выключателем, поэтому я смотрю на окно и думаю, как мне его разбить и выпрыгнуть по-быстрому. И вдруг мой взор опять падает на дом 49.
Некая деформация стены привлекает мое внимание. Она происходит очень быстро. Что-то меняется, что-то происходит. Из стены что-то появляется. Вылезает сквозь стену из дома, который хранил в себе это все годами в лабиринтах. Высокая темная фигура, которая постоянно трясется, стоит уже во дворе. Она абсолютно черная, слегка прозрачная. Свет от тусклого фонаря падает на нее, слегка просвечивает. Она поднимает одну руку, будто пытаясь, отгородится от света, однако это не совсем так. Как только оно подняло руку, свет исчез. Фонарь потух и зажегся вновь. А между тем, оно пошло дальше.
По темной улице, постоянно содрогаясь и рывками двигаясь вперед, идет нечто странное. А между тем, из дома вылезает еще одно такое же. Время от времени они останавливаются, смотрят по сторонам. В темноте почти невозможно их разглядеть, лишь только белые, слегка светящиеся глаза выдают их присутствие. Они разбредаются по всей деревне, подходят к домам и смотрят в окна. Им это очень интересно. Однако меня они даже не замечают, хотя свет в моем доме продолжает мигать. Я понимаю, почему это происходит. Я им не интересен, ведь они знают, что за моей спиной стоит один из них.
-Помоги, - доносится из-за спины. Я сразу узнаю этот голос, этот шепот, эти звуки. Все это было давно, когда мы с Димкой, забили этот чертов дом. Я слышу тихий скрежет по стене, который приближается ко мне. Я слышу жуткий смех. Оно радуется. Оно радуется свободе.
-Помоги, - будто в насмешку, доносится вновь. Шепоты сгущаются, разлетаются по комнате, свет не моргает, он горит. Скрежет становится сильнее, в глазах слегка темнеет от ужаса. На улице происходит нечто страшное. Полупрозрачные призраки, продолжают наблюдать за спящими жителями этой деревни. Они не знают, какой ужас сейчас твориться вокруг и я им даже завидую, ведь я чувствую, что-то холодное на своем плече.
Холодная дергающаяся рука лежит на моем плече, я ощущаю морозное дыхание того, что дышать уже не может. Я резко дергаюсь, падаю со стула, поднимаюсь, и вижу высокую черную фигуру у своего окна, которая застыла в одной позе. Мне кажется, что ему тяжело. Он привык бродить по лабиринтам дома 49, он еще не освоился.
Он медленно поворачивается. Чернота будто стекает с него. Рывок, и оно оказывается ближе. Оно открывает свой рот, из которого доносится жуткий шепот, будто нескольких существ. Еще один рывок. Но я не бродил по лабиринтам все это время. Мне не к чему привыкать.
Я быстро встаю, подбегаю к двери, хватаюсь за ручку, пытаюсь провернуть ключ. Рывок. Это существо приблизилось ко мне еще на пару десятков сантиметров. Его глаза открываются еще сильнее, они округляются, видно, что ему не нравится происходящее, ведь только что я открыл дверь. Раздается крик и все существа, которые находятся в деревне, поворачиваются в мою сторону.
Я бегу. Бегу по темной, но не пустой улице без верхней одежды. Я спотыкаюсь несколько раз. Они идут за мной. Их рывки становятся все больше. Им сложно, пока что непривычно.
Деревья. Деревья трещат от зимнего ветра. Сейчас я не боюсь заблудиться, я боюсь останавливаться, однако они за мной не пошли так далеко.
Той ночью в деревне, заселенной призраками, никто не умер. Я вернулся туда утром. С опаской поглядывая на дом 49, я прошмыгнул во двор и будто сумасшедший параноик пробрался за забором к дому Димки. Убитая горем жена, которая еще не отошла от смерти мужа встретила меня удивленным взглядом.
-Нам бы поговорить, - произношу я, присаживаюсь за знакомый журнальный столик, и не дожидаясь ее вопросов, рассказываю ей эту историю. Она не верит, у нее сомнения, но страх потерять себя и своего сына, способен развеять многое. Она собирается, мы готовимся уехать отсюда, хотя бы на время, и пока все это происходит, пока она собирает вещи сына, который еще в школе, я вижу дощечку. Знакомую дощечку с непонятными символами.
-Он любит собирать разные сувениры, - отвечает мне Света, на вопрос о том, откуда эта табличка, - Он постоянно приносит что-то с улицы.
-Да, - тихонько произношу я, - Замечательно. Но... Оставь это лучше здесь.
Мы уходим из дома, едем за ее сыном.
Больше я их никогда не видел. Они уехали куда-то к своей бабушке на время, однако это время затянулось. Дело в том, что после того, как я сообщил всем своим соседям про то, что дом 49 действительно хранит страшную тайну, многие уехали. А те, кто остались... Ишемический инсульт у одного, инфаркт у другого. Этой деревни скоро не станет, ибо жителей становится все меньше.
Скорее всего, Митрофан построил лабиринты, когда в его доме поселилось нечто. Он закрыл эти коридоры некими символами, в которых видимо разбирался. Мы с Димкой закрыли этот дом физически, забив его к чертовой матери. А вот его сын...
Любопытство, разогретое запретами, сделало свое дело. Дети залезли в этот дом и помогли. Он любит собирать разные сувениры. Сын покойного Димки оторвал табличку, разрушив лабиринт. Иронично…
Когда-то у нас с Димкой был секрет по поводу дома номер 49. А сейчас у нас со Светкой есть свой секрет, по поводу того же самого дома. Сыну же ведь не стоит говорить, что хоть и случайно, но он убил своего отца...
Уважаемые читатели! На этом история завершена. Большое спасибо за Ваше время, которое Вы потратили на прочтение моей истории.
Если вам нравятся мои истории, заходите в подборки, которые я создал по различным темам. Тут все про деревни. Тут про лес и тайгу. Тут про квартиры и городские истории. Тут серии рассказов КГБ СССР. Тут про кладбища.