Борьба здравого смысла с перфекционизмом

С утра хотелось плакать и убивать. Одновременно. 

Загнав демона поглубже внутрь, из последней добродетели собрала сына в сад. 

Больничная неделя, с одной стороны утомляет, с другой — расслабляет. Можно не подрываться ранним утром, а бессовестно тянуть ляжки пока мозга не гаркнет: «Через час встреча!». 

Будничный понедельник подкрался незаметно. Даже с учетом, что я его так ждала, так ждала. Сократил сон со здоровых восьми часов до невозможно вынести шести. Мозг сразу ушел в несознанку и спрятался чуть глубже, чем демон жаждущий крови. 

Печально добредя до дома, окинула все мутным взглядом. Дел немеряно даже видимых, а невидимые за больничную неделю покрылись пылью, паутиной и под всем этим стухли. Катастрофа. 

И пошла спать. 

Это была победа здравого смысла над долго выращиваемым неврозом.

Где-то там, в далеком прошлом, днем спать можно было только, если ты умер или близок к этому. Организм был категорически не согласен с такими правилами и крал любую возможность отдыха. Именно крал. Вырубал на уроках. Как только приходила домой, если никого там не было. И при первом же шорохе, покруче любого солдата на посту, поднимал в стойку смирно. Привело это к тому, что спать в боевой готовности стала даже ночью. Плечи плотно прижаты к ушам, так что с утра не отлепить. А весь плечевой пояс больше походил на пятую точку штангиста в момент поднятия тяжести. Это не замечалось лет до тридцати, а потом начали сдавать кости и мышцы. 

Непрекращающиеся мигрени сделали выбор за меня. Так бывает, когда организм борется за выживание с невротическим мозгом. 

Невроз мой известен многим: «Успеть сделать все по высшему разряду. Сдаются только слабаки. Мусор в доме только у ленивых». 

Самое подлое, что наличие невроза, совершенно не означает, что все дела делались именно так. Из-за высокого напряжения и усталости чаще всего не делалось даже элементарного. Пылью затягивались не только невидимые поверхности. А я все такая же мутная сидела посередине этой катастрофы и не могла ничего сделать. Все силы уходили на самобичевание и борьбу с усталостью. 

В этом парадокс перфекционизма. Он не добавляет ни грамма качества к результату. Скорее даже наоборот. Человек чаще выбирает ничего не делать, чем сделать это плохо, недостаточно хорошо, не на пятерку. Но чувство вины и стыда от несделанного не дают облегчения. Тиски сжимаются. 

Я стала выбирать и наблюдать. 

Что будет, если я только пропылесошу, но не вытру сегодня же пыль?

Что будет, если я сдам эссе не к пятом числу, а десятому?

Что будет, …?

Наблюдала за другими, которые опаздывали, от чего-то отказывались, не делали идеально. И мир не падал на них!

И на меня тоже не упал. 

И вот сейчас я выбрала два часа сна. Встала и написала за пятнадцать минут. Вместо мучительных многочасовых родов скудненького непонятно чего, выдавленного из ничего не соображающей головы. 

Помните в мультике: «Лучше день потерять, потом за десять минут долететь!» 😁