Когда строка не дружит со строкою,
И чёрная змеится полоса,
И хочется на всё махнуть рукою,
Я ухожу в осенние леса.
Там, в самый пик душевного разлада
Остановлюсь средь зарослей ольхи
И вслушиваюсь в шёпот листопада...
И не нужны становятся стихи.
©Андрей Шигин, 2015
