Вкруг бывшего монастыря
разлит покой осенних листьев.
Никто не требует царя.
И только говор интуристьев
напоминает бунт стрельцов.
Царевна Софья на крыльцо
выносит собственное тело
и молвит так: «Прости, Господь,
что я престола захотела:
то – не душа моя, а плоть…»
И тает древнее поверье.
Трещат деревья, как поленья
в костре предзимнего заката.
Пылают купола церквей.
Стрелец последний – воробей –
пострел – воробышек – поспел:
и кроха крошке хлеба рада!
А на пруду воды затишье.
Вода черней кофейной гущи.
Когда ты заново родишься,
ты обязательно вернёшься
из дня грядущего в минувший…
Белее стен твой день грядущий,
чернее во́рона – прошедший…
Дымят листы: деревьев души
возносятся…
Царевна, где ж ты?
1980
Оскар Грачёв