Я знаю одиночество на вкус,
Оно в бездонном омуте кофейном
И вазочке с нетронутым печеньем,
Но гнать его не смею, не берусь.
Зачем? Оно давно живёт во мне,
Я и в толпе обычно одинока
Как осень, наступившая до срока,
Но в летнем запропавшая огне.
Свобода у сиротства коротка,
Когда от вздора до́ смерти устала,
Прильну к нему - и всё начну сначала,
И белки колесо, и день сурка…
Безмолвие – ни скука, ни тоска,
Оно поёт со страстью аватара,
Оно молчит, как скрипка Страдивари,
Готовая к касанию смычка.
Я даже тишину делю на две,
Да что там… мне из детства и поныне
Прекрасней переполненной корзины
Последняя ранетка на траве.