Я возьму твою руку под всполохи молний,
Буду держать, словно смертник нательный свой крест,
Ведь с рассветом я снова в труху перемолот:
Кровь от тысячи ран, но упрямо воскрес.
Скоро смоется боль, только бледные шрамы
Напомнят услужливо песнь палача.
Его голос спокойный не менее страшен,
Чем зовущий в пучину забытый причал.
Ещё эхо стучит: от черепных стенок
В такт уханью сердца отбивается мяч.
Ракетки в пинг-понге я сам себе сделал,
Послевкусие битвы желая не смять.
Потрескался меч от сотни сражений,
Но сохранил свою остроту.
Подобно тому, кто устал от лишений,
Однако и в них смог найти красоту.
02.09.23
