У каждого есть дорога домой. И́ не важно, ты в эмиграции , в ссылке,, или про́сто́ живешь за рекой ,а до́м твой под долго́вязыми березами , на тихой улочке перед ней ... Не важно. Важно ,что идешь- идешь к своему родному очагу . К дому , где сидел за толстыми книгами твой отец, где еще жива твоя мать.
Там калитка скрипит по- особому, половицы навечно покрашены, там большая печка и воздух- особенный ...Многозначащий для тебя
Ты идешь домой через храм.
Его недавно стали убирать, и он открыт.
Ты входишь внутрь и чувствуешь , как конь ноздрями, теплые его половицы, узость проемов, простор и тесноту его стен.
Ты стоишь в нем - прижавшись голо́вой к иконе, и лювишь божественную простоту его вечернего молитвенного дыхания...
Ты бежишь по пригорку к реке , ты бежишь к ля́гушачьему болотцу, к двум доскам через "топко"
Торопишься. . Торопишься...
Дорога домой...
Читайте...
Это вечернее путешествие...
Дорога домой....
