Предупреждаю – история совсем грустная. Помню, решили мы использовать курортную зону по её прямому назначению, а не как обычно. С Хасом-Императором наметили трассу. Стратегическая цель – пробегать весь этот маршрут в хорошем темпе до конца терренкура – километров семь с очень существенным перепадом. Тактический ориентир – два пуда лишнего веса Хасанбия. Реальная задача – убрать с его брюха хотя бы десяток килограмм. Он должен быть в форме – всё же, не какой-то малоизвестный Гогенцоллерн, а Буонапарте! Кто не верит – сюда, в Нальчик. Убедитесь, что тот, корсиканский, не столь достоверен. Ну, это так, между прочим.
Городской парк очень популярен. К вечеру заполняется толпами поборников ЗОЖ так, что пукнуть некуда, даже из районов приезжают. Прогулочный шаг, быстрый шаг, спортивный шаг, бег трусцой, покушения на рекорды… На лисапетах катаются. Видимость по центральной аллее – дюжина метров, словно на советские «Мир, труд, май!».
Ходим день, ходим два. Что-то не так – прямо, как у Булдакова в Финляндии. Не в смысле плотности населения, а в поведении людей. Нутром чувствую, что в этой отаре есть паршивые овцы, но чётко понять-зафиксировать не могу. Ясность внёс Император: «Смотри, Таха. Пацаны сидят на лавочках, а тёлочки мимо ходят!» Вот оно, царапавшее моё сознание. Эти идут мимо, а эти сидят, уткнувшись в айфоны. Хас: «Ты представляешь – нам по двадцать, и рядом такие цыпы гуляют? Экология хреновая – они импотенты!»
Отвечаю, что у нас гаджетов не было. Он говорит, побоку причины, послушай их разговоры. Мол, такого нет, чтоб кто-то глазами и улыбкой… Какого чёрта?! – ногами и задницей девушки восхищался. Высшая похвала – упакованные родители. Поспорили.
Честно говоря, последние двадцать лет и сам их недолюбливал, это племя младое. Но всё время допускал, что я просто престарелый брюзга. Потёрханный плюгавый мужичонка, мало радовавшийся в этой жизни и поэтому завидующий тем, кто радуется. Думал – они такие же, как мы, возможно, лучше, а их видимая шизофрения это просто сублимативная форма самовыражения. Все эти рэпы, пирсинги, косички, тату, дырки на коленях, джинсы ниже копчика, мотня до колен… Каждое поколение декларирует свои, якобы, извращённые вкусы. Обычный посыл родителям – не хочу быть таким, как вы!
Однако недавно ехали мы с Али – как раз, Бонапарта младший – по каким-то делам. Остановились на перекрёстке, красный пережидаем. В соседнем ряду тормознула «Приора», за рулём парень, лет восемнадцати-двадцати, на заднем сидении девушка того же возраста. Играет их обычное, трагическое: «Я тебя люблю, я тебя хочу, я к тебе пришёл, а ты мне не дала!». И тут я вижу – этот полудурок танцует. Самозабвенно, закатив очи. Ему нравится. И эта моль тоже педипальпами двигает, мордочку сморщила, глазки прикрыла, дёргается с намёками на экстаз.
Их действительно прёт с этого дерьма. Никакой не протест, они просто ублюдки! Заметьте, «ублюдок» в данном контексте – отнюдь не оскорбление, а термин. Свершилось – межпоколенный разрыв, благодаря цивилизационной блевотине западных демократий, достиг критической фазы. Родители тоже рычали на нас – часто заслуживали. Но мы – их продолжение. А эти – нет. Гугл осеменил наших жён и, исходя из соображений толерантности, надругался над нами. Дети Гугла, не знающие разницы между чувством и тремя рублями. Долго же ты летишь, Апофис.