Эта история придумана мной на основе случайно выпавшей метаморфической карты. Представленный короткий рассказ - итог моей импровизации, являющейся не более чем "разминкой" воображения писателя, находящего в этом действии тысяча первую причину отсрочки работы над полноценным произведением.
Где-то в глубине...
Я просыпался каждое утро ровно в шесть. Послушно выпивал чашку кофе, надевал строгий костюм и выходил из квартиры, прихватив с собой увесистый портфель, набитый бумагами с хитрыми схемами и мудреными диаграммами. Я шел по узким мостовым, мимо серой реки, пересекал оживленный перекресток, спускался в шумное метро и садился в переполненный вагон. Пять раз в неделю, в семь сорок я занимал место в вагоне и открывал новостную лету в браузере. Я едва ли чем-то отличался от тех многих, что ехали рядом со мной, разве что я запрещал себе мечтать с шести утра до шести вечера. Я не давал себе повода выглянуть в окно, отвлечься на короткий перекур, выйти во двор во время обеда. Мне нельзя мечтать.
Вы, должно быть, удивлены: что же плохого может быть в простых мечтах? Но у меня есть тайна. Она живет во мне уже много лет, с тех самых пор, когда я впервые обратился в своих фантазиях к мечтам. Кажется, тогда я мечтал о свободе. О нежном бризе, пропитанным слабым ароматом соли и песка, о эластичных лентах леденящих потоков, вплетающихся в нежные перья моих крепких крыльев...
Пройдет очередной день. Я возвращусь домой и зайду в пустую квартиру. Главное для меня: успеть до захода солнца, до тех самых мгновений, когда последние краски света покинут небосвод, погружая мир в темноту. В эту самую секунду мне стоит замереть, прислушаться к дыханию мира, закрыть на мгновение глаза и отвлечься от чистого листа бумаги, лежащем передо мной. Я подожду немного и вскоре все наполнится смыслом и сюжетом - нужно лишь набраться терпения и научится слышать. Так что же слышу я, погружаясь в свои фантазии?
Где-то в глубине меня, неловко ворочаясь, просыпается Душа. Сияющий сгусток тепла, растягиваясь, заполняет каждую частичку моего тела, наполняя жизнью. Именно тогда мои чувства обостряются и я начинаю ощущать мир иначе. То, что прочие называют "реальностью", проваливается в цветастый водоворот, поглощаясь моим воображением. Перед моими глазами вспыхивают образы и формы. Невиданные никем города, удивительные страны и фантастические миры предстают перед моим взором, отводя удел терпеливого наблюдателя.
С этой минуты у меня есть только эта ночь. Конечно, я вернусь в реальность с первым лучом рассвета, когда сияние моей Души затмит свечение утреннего солнца. Но эти жалкие часы мне нужно посвятить поиску в множестве судеб ту одну, способную стать началом настоящей истории. Именно тогда я остановлюсь, распахну глаза и начну свой рассказ. Он будет аккуратно изложен мной в ровных чернильных строках.
Наваждение спадет утром. Изнеможденный, я тяжело выдохну, откинусь на спинку стула и окину взглядом кипу исписанных листов. Душа моя затихнет и устало сожмется в комок, ожидая новой ночи. Глядя на просыпающийся город, я в который раз подумаю над тем, что вскоре от меня не останется и следа. Я растворюсь в этом мире, полностью отдав себя своим мечтам. Что останется после меня? Истории, немного тепла, а еще - частичка света моей Души. С этими мыслями я уговорю себя уснуть хотя бы на час, чтобы в очередной раз проснуться в шесть часов утра, позволить метро проглотить меня и унести на другой край города. В те пустые кельи, где мне не позволено мечтать.