А было ли со мной мое прошлое?
И что есть воспоминания?
Набор данных, что прошит на подкорке.
И да, это весомый аргумент, чтобы поверить. Как же можно не верить своему мозгу?
Всё есть игра.
Бесконечная игра с самим собой. И выхода там нет. Только бесконечно проявляться, рождать собой планеты и миры. Забываться и осознаваться вновь. Каждый раз. С новым набором данных.
Я пошла спать. С чем я проснусь завтра в голове? И кто буду «Я завтра»? И вспомню ли я свою «Я вчера»?
Воспоминания меняются, как картинки в калейдоскопе. Незначительный поворот и новая картинка. И так ежесекундно. Я могу переписать всё что угодно. Но какая я проснусь завтра?
Переписывающая сама себя. Я постоянно воссоздаю себя заново. Да, из новых качеств. И другого сорта. Но все же.
Я, как колесо, насобираю всё на своём пути. Но главное в колесе — его центр. Там пульт управления. Но я пойду спать и опять об этом забуду. А завтра вспомню. И начну игру опять.
Фрактал — удивительная штука. Воспроизводит сам себя до бесконечности и из бесконечности. И не важно спит он или бодрствует. Он всё время творит пространство себя. Живет собою. Огромной протяжённостью себя. Или глубиной. Это смотря как на него будет глядеть он сам. А ему без разницы. Он во всех лицах сразу. Его задача — множиться. Во всевозможных вариантах. Каждую секунду бесконечности.
И мы опять засыпаем. И вновь просыпаемся.
Я — спица, шина или центр у колёса? Воздух, солнце или дорога? Бог, творец или момент? И я опять есть всё. И когда ты это понимаешь, то всё остальное не важно, воообще ничего.
Нет такого понятия, как важность. Нет вообще понятий. Нет ничего, или есть всё. И это всё одно. И оно опять не важно. Не существует и бесконечно плодится.
Дедка тянет за момент, бабка за дедку и вся компания сзади. И вытащили реальность. И каждую секунду плоды меняются. И компания тоже. Только никто это не помнит. Всё всегда на своих местах. И у каждого своя история почему.
И вечность улыбается. Ей всегда смешно. Потому что она тоже вечно забывает себя.
Тогда не имеет значение, какие чувства ты испытываешь. Всё одинаково красиво. Или ужасно. И не имеет значение.
Бублик. Ноль. Пустота. Или плотность. Место всего. Пространство. Живой звук. Ом. Или не важно какой. Никакой. Он сам по себе. И не обязан всем нравится. Ему вообще без разницы. Он просто существует.
И множится. Множится. На тысячи параллельных Я. Вот он — один момент. И в нем одновременно триллионы меня. Как клетки в теле. Всё одно. И завтра я буду другая. И сегодня. И сейчас. Уже.
Всё уже есть. И всегда было. И будет.
Читайте другие статьи про время:
1. Времени нет. Или как не опаздывать?
2. Хакнем Гугл диск?! Пора жить!
3. Старость и рак, молодость и жизнь.
4. Всё всегда в первый раз. Вот только что!
Оксана Кузнецова, безмерность себя.