Возвращаюсь как-то с работы домой. Иду давно привычной дорогой – через дворы. Денёк был не из самых простых, хочется скорее уединения и тишины. Но и спешить, однако, не хочется. Вечера на излёте августа – особая песня, это время упускать никак нельзя. Краски природы теперь становятся мягче, словно покрываются лёгкой патиной, прежде чем мимолётно вспыхнуть с новой силой, но уже колоритом осени. В воздухе пахнет не то яблоками пополам с дикой полынью, не то мёдом с терпкими дымными нотками. Запах этот будоражит душу, тревожит, поднимает из глубины её необъяснимую светлую печаль. В палисадниках уже зажглись золотые шары, пестрят астры и георгины. Солнце не знойное - мягкое, ласковое, словно просеянное сквозь шёлковую вуаль. Пытаюсь насладиться моментом, но отпечаток трудного дня вцепился в душу острыми коготками, как шкодливый котёнок, и никак, ну никак не хочет убраться! Какая-то досада саднит в горле, мешает свободно дышать, и я ничего не могу поделать с этим наваждением.