Осень и год сорокопервый. У нас с фашистами битва за Москву. Идёт война, и кто взымёт инициативу первым, Тот спасёт себя, свою братву. Битва масштабная, Никто даже не вспомнит мелкий эпизод. Когда малец отряд весь спас, От пуль, как броне-зонт. А было так: Германцы стройными рядами, И танками, и пехотой наступали. Бомбили тоже наших только так. Но мы отнюдь не отступали. Плевать нам было, Нам хоть кусок роднёхонькой земли сдержать. На фронте ведь, в начале, всё поплыло. И надоело постоянно отступать. Вернёмся к теме: Наш малец, Попав в домишко ко отряду, Был полон бодрости, как Грозного стрелец, И у отряда чувство, будто нашли тонну кладу. Почёсывая браду, офицер приказ дал - наступать. И не легко однако было нашим, и первую волну принять. А на вторую - фронт положен. И каждый там домишко, как домик из карт сложен. Но есть один, который не сложился, Ни под ударом танка, ни гранат. Там наш отряд расположился. Стрелять - у них особый талант. Скосив полсотни фрицев, Ребята выдохлись, хот