«...Знаешь, моя теперешняя жизнь настолько ужасна, что даже перестала казаться кошмарным сном. Сном кажется то, что было до нее, со всеми радостями и печалями, тогда я даже в горе был чист и счастлив, а теперь очерствел и не умею чувствовать, как раньше, я прежний исчез, а новый не создан для жизни. Лето так быстро кончилось, впереди осень, мрак и стужа, вот ведь незадача! Все мы – падшие осенние листья, когда-то явившиеся в этом мир нежной зеленью, радостно и доверчиво тянущейся к солнцу. А потом нас подхватили ветра жизни – несут, гонят, собирают в ворохи и разметывают порознь. Летим мы, парим, порхаем, по земле волочимся, о поребрики и камни бьемся, за кусты цепляемся, кружимся в вихрях. Суть одна - истерзаемся и падем замертво, вернемся в породившие нас стихии: сгнием или сожгут, растворимся в небытии, обратимся в эфир, прах и пыль на ветру. И снова рождение, и снова явиться в мир нежной зеленой листвой, чтобы краснеть, желтеть и падать. Круг за кругом – сансара».
