Сижу, зарывшись в плед, скучаю
и плюсы в осени ищу.
В унынье мрачном пребываю,
и дождь за это не прощу.
Ведь он с утра по окнам хлещет,
и небо серое кругом.
То ли кому-то рукоплещет,
а может, просится в мой дом?
А может, в сумерках осенних
он заблудился меж домов
и стал монетою разменной
у непростительных грехов?
И сам поддался искушенью
себя считать героем дня.
Смотрю на дождь я - с сожаленьем,
а он с надеждой... на меня.
Елена Бычихина