Дневники Графини.
Графиня - это не титул, это имя.
Сколько я ещё проживу? Год, два, десять, двадцать? Неизвестно! А если знала бы, то что? Интересно. Кому позвонила бы в последний момент? Никому. Зачем? Попрощаться?
Ну да, прощаться желательно с живыми. Прощать живых.
Кто меня простил бы? Вот опять вопрос риторический. За что меня нужно простить? Нет, ну конечно, есть люди, которые на меня в обиде. Только я этого не знаю. Есть люди, на которых я в обиде. Они тоже этого не знают, поэтому не попросят прощения. А так, чтобы: «Прости, если что». Так это не зачтётся. Легко просить прощения, не зная за что.
А вот так, что конкретный человек сказал что-то обидное, ты обиделся на всю жизнь. Тот человек уже не помнит, а ты помнишь и каждый раз, когда видишь его или где-то упоминают его, всплывает твоя обида. Она, конечно, уже слабенькая и не вызывает тех чувств, но она есть.
И вот не надо сейчас о том, что обиды надо прощать и отпускать. Я-то, может, её и отпустила, но она далеко не уходит, она возвращается в самый неподходящий момент.
Нет, я не ангел. И на меня, может, кто-то также обижен. А мне всё равно сейчас. А вот перед кончиной, наверно, захочется попросить прощения. Но я гордая, не попрошу. Да и не вспомню. Мне будет жалко себя.
Себя всегда жальче.
Хочется закончить на оптимистической ноте. Я проживу до девяноста лет, буду нянчить правнуков.
Ну и ещё обижу и обижусь не раз. Такова жизнь.