Прячешься в прошлое от войны,
потому что больно, потому что страшно.
Потому что кажется день вчерашний
панацеей, прибежищем тишины.
Но себя обманывать толку чуть.
Дни недели, сезоны, жара ли, холод,
уезжаешь в деревню, вернёшься в город –
всё ни сон, ни явь, отголоски, муть.
Сквозь неё ни тронуть цветов рукой,
ни вдохнуть, ни выдохнуть запах леса.
Может, глупо, но всё-таки Ты не смейся:
я боюсь, что стану совсем другой.
Что душа, закрученная, как жгут,
огрубеет и будет сродни мозоли –
чтобы верить, надеяться, ждать без боли,
ибо слабым не место, не время тут.
И прессуются жёсткие, злые дни –
ни зазора нет для тепла и света.
Ты прости, если можешь, меня за это.
Сохрани любовь во мне, сохрани.
© Полина Орынянская, 2023