Я, может быть, опять приду в себя,
не буду путать буквы и октавы
и очерёдность радужных полос.
Но небо утопает в голубях,
и жарким языком закатной лавы
облизан мир и вылюблен взасос.
До той поры, пока плетёт трава
незнамо что, шушукаясь с ветрами,
я буду подбирать к тебе слова,
я буду открывать тебя словами,
цветными и горячими, как бред,
как дикий мак на зелени обочин.
А если слов таких на свете нет,
я их сложу из стонов этой ночи.
Я выпутаю их из тишины,
повисшей под застрехами рассвета,
из музыки раскрытых лепестков.
Мы станем разговаривать на «мы»,
и я, простоволоса, неодета,
пойду к колодцу — пить с ладоней лета
прохладу отражённых облаков.
© Полина Орынянская, 2017