Дядю Мишу я знаю давно.
Ну, как знаю.
Знаю, что он живёт в нашем посёлке, что у него есть жена и дети, что он работает баянистом в хоре...
Работал.
Уже на пенсии.
Вот и все мои познания.
Последнее время дядя Миша не слабо поддаёт. Выпивает. Под забором он, конечно, не валяется. Но вид у него сильно потрепанный.
Каждый раз, когда он меня видит, расплывается в улыбке и разводит руки в стороны, как будто хочет обнять.
- О-о-о!
Это всё, что способен произнести дядя Миша при нашей встрече. И в этом "о-о-о" чувствуется миллион восторгов.
Он останавливается, замирает на секунду, как будто видит ангела, спустившегоя с небес, и довольным взглядом провожает меня ещё пару минут.
Дядя Миша мне всегда рад.
Это чувствуется.
И, кажется, подойди я поближе и скажи:
- Дядь Миш не пейте больше.
Он - не будет.
Но я так не сделаю. Потому что, кто я, чтобы учить дядю Мишу и рассказывать, как жить.
Однажды я пожурила свою выпивающую сиделку. На что она мне сказала:
- Не осуждай, Лен. Ещё неизвестно, что с тобой в 40 лет будет.
Согласна. Не известно.
И в 40 и в 70 лет.
Дядя Миша стремительно меняется. Не в лучшую сторону. Деградирует. Это грустно. Потому что я его помню другим.
Но это уже совсем другая история.
А текст я этот написала, чтобы...
Да, чтобы самой себе, наверное, напомнить: не суди и не судим будешь.
А ещё не учи.
Не учи других жизни, потому что неизвестно ещё, что с тобой будет.