— Кофе — отличное начало любого дня, — в предвкушении шагаю в сторону кухни.
— Только не второй за час, и не на голодный желудок! — загораживает кофемашину тощим 42 размером девятнадцатилетняя дочь. — Давай сначала закажем пиццу, — предлагает хитрюга.
— Ешь вчерашний суп, — рекомендую я.
— Поздно. Его отец съел, — стягивая воображаемый головной убор, трагично опускает голову подросток.
— Полкастрюли? — удивляюсь. — И где он теперь?
— Если ты про суп, то он вроде пока в отце, — косится в сторону свободного туалета, — а если про отца, то он сказал «Что-то мне стало плохо» и спать ушёл.
Топочу в спальню. Проверяю, спящий муж вроде дышит, слава Богу. Возвращаюсь в кухню.
— Пицца вредная. Дома полно полезной еды, — тычу рукой в тазик с помидорами и перцами, подаренными щедрой соседкой, — так и быть, сделаю тебе салат, — пытаюсь задобрить голодного охранника кофеварки.
— Ладно, — разочарованно соглашается дочь, — и макароны, — храбро торгуется она.
«Вот барыга. Мамины гены», — мысленно восхищаюсь настойчивой роднёй, отмывая суповую кастрюлю.
Пока кипят макароны, строгаю овощной салат.
— Кушать подано! — приглашаю отпрыска к столу, похотливо косясь на кофемашину.
— Что с макаронами? — удивленно заглядывает в парящую посудину дочь. — Почему они разноцветные? — брезгливо морщится она.
— Сюрприз! Они с соком шпината, моркови и свёклы, намного полезней, чем обычные, — радостно восклицаю я.
— Я поняла, кто-то умудрился испортить макароны ещё до тебя, — накладывая радужное месиво в тарелку, ворчит дочь, — но выбора все равно нет, — театрально вздыхает она, щедро поливая еду любимым итальянским кетчупом.
— Теперь мне можно кофе? — ядовито вопрошаю я.
— Нет, ты ещё не поела, — строго запрещает ребёнок.
— Я не хочу есть. Я пить хочу! — возмущаюсь я.
— Тогда допей сначала свой салат.
— В смысле, допей салат? — изумленно пялюсь в подростка.
Дочь, молча, двигает ко мне стеклянное блюдо с развалившимися до сока помидорами. Под настойчивым взглядом отпрыска черпаю жижу ложкой.
— А вкусно, — удивляюсь, — хотя по виду и не скажешь. Теперь можно кофе?
— Сначала макароны, — заботится вредная дочь.
Быстренько накладываю цветные сосулины в крышку от кастрюли ( лайфхак для тех, кто не любит мыть лишние тарелки) и вдумчиво поглощаю их, запивая салатом.
— Молодец, — одобрительно кивает юный сатрап, — вот теперь наливай свой кофе, — щедро разрешает она.
Радостно бегу к кофеварке и понимаю, что кофе-то уже и не хочется. Хитрая родня заставила меня готовить, накормила до шеи и сидит теперь на диване, сыто лыбится на то, как я страдальчески осталась без любимого напитка.
— Тебе все равно врач запретил много кофе пить, — без тени раскаяния оправдывается дочь.
Вырастила заботливую. На свою голову.
*****
Похоже кулинарная рубрика от нашей семьи становится регулярной. Ведь талант переводить продукты в землю не зароешь. Спасибо, что Вы со мной!