Время идёт, бежит, или стоит, переминаясь с ноги на ногу. Ребёнок растёт, развивается, быстро летят дни. Трава зеленеет, листья скоро пожелтеют.
Перестал записывать, лишь изредка набросаю строчки, да брошу на половине, не дойдя до знака препинания, повиснет мысль, оборвётся замысел...
Что поделать, нет какой-то усидчивости или живительной силы, чтобы эмоции и мысли облечь в буквенную форму.
Надеюсь на память, оговариваю, что вот, надо бы записать, да и опять... Но непрочны склянки памяти из тонкого стекла, и вихри времени под стук стрелок часов разбивают воспоминания, унося их точность, свежесть, остроту.
Звуки ребёнка, слоги, первый лепет, ломтики слов – как же это хотелось и хочется выжечь на страницах своей памяти, занести на носители, чтобы потом показать подросшему малышу, напомнить себе, пережить всё заново, окунуться и утонуть в омуте прошлого.
Мое родительское детство... Кто беззаботнее – я или наш малыш? Пока кажется, что папка халтурит и забывает о настоящем и будущем, он продолжая качаться в колыбели.
А дни бегут, переливаясь в года.