Из книги "Восемь новелл"
Он вздохнул и покачал головой.
- « Хозяин твой больше не приедет, две недели назад у него скончался отец. Все хлопотал, строил, спешил и что теперь?», - с этими словами академик медленно побрел к воротам.
Улица Художников. День сто семидесятый
Прошло двадцать пустых, совершенно пустых дней. Иногда проходили мимо люди, украдкой озираясь на меня и переговариваясь о чем-то.
Вечера тяжелее всего выносить. По всему поселку в домах зажигаются уютные домашние огни и от них веет праздником любви.
Зачем было меня строить?! Ведь я не могу исчезнуть, даже если мечтаю об этом.
Это последняя запись в моем дневнике, дорогой читатель. Здесь, на этих страницах правдиво изложена моя история. Теперь она подошла к концу.
Улица Художников. Другое время. Другое поколение. День первый.
Сегодня я вновь появился на свет. Я - шикарный особняк на улице Художников, местная достопримечательность, сейчас представляю собой довольно жалкое зрелище. Внутри полно пыли и царит бледный полумрак. Мои окна на долгие годы ослепили глухие шторы. Везде собралась паутина. В саду вырос настоящий бурьян. Трава с разросшимися кустарниками - ростом с человека. Не пролезть!
Но это неважно! Сегодня утром приехали мои жильцы. Семья с тремя детьми и я проснулся от многолетнего сна потому что маленькие непоседливые ножки застучали о мой порог, и чья-то любопытная ручонка отворила входную дверь.
Пока я жив, я буду легендой здешних мест!
