Эту историю, которую я планирую поведать вам сегодня, я услышал от одного знакомого моего отца. Ведь мой батя был очень общительным человеком и к нему регулярно приходили различные мужики. Больше поговорить, нежели выпить. Ибо за один такой вечер, как правило, выпивалась бутылка водки под хорошую закуску. И больше никто за добавкой не бежал. Моя батя всю жизнь трудился главным механиком на местной шахте. И был уважаемым человеком в своих кругах. При чем ценило его не только руководство, но и многие работяги, который часто навещали его по вечерам.
И вот в один из таких вечеров я и подслушал данную историю. Правда рассказывал ее не шахтер, а друг детства моего отца, который приехал к нам погостить на несколько дней. И я, будучи очень любопытным ребенком, постоянно крутился рядом, пытаясь вникнуть в то, о чем говорилось за столом. Но меня часто просили пройти в детскую комнату и не подслушивать взрослые разговоры. Однако не в этот раз.
Наоборот, батин товарищ тогда сказал: Да не гоняй ты малого! Пусть слушает и набирается опыта! И я в буквальном смысле растопырил уши. Ведь этот рассказ был посвящен фронтовику, скатившемуся на самое дно алкогольной зависимости. Правда все это или нет, я утверждать не стану. Что запомнил в тот момент, то и постараюсь передать вам. Поэтому, прошу заранее простить меня за возможные несостыковки, присутствующие в этой статье. И, пожалуй, начну повествование от лица нашего гостя.
В тот момент я трудился патологоанатомом в местном морге. Работа, конечно, не пыльная, но и приятного в ней мало. Ежедневно возиться с трупами - такое себе удовольствие. Поэтому, практически регулярно мы отмечали окончание рабочего дня выпивкой. Пили тогда все, ведь время было очень тяжелое.
И вот в один из вечеров в дверь нашего морга раздались едва ощутимые удары. Кого это еще черт принес, поинтересовался мой коллега. В морг стучать да еще и вечером! Но нам было глубоко плевать, ведь мы уже порядком хорошо набрались спиртного, собираясь отправляться домой.
Открываем дверь и видим на пороге старичка, едва стоящего на своих ногах. Тот нас поприветствовал и попросил поесть. Говорит, что не ел более суток и голоден как собака. Предлагал даже свою помощь. Мол, давайте полы может помою или уберусь где, а вы меня накормите. Но его помощь нам была не нужна. У нас и так все было намази. Запустили его к себе, налили кружку спирта и накормили. Тот выпил, поел и был таков. Поговорили ни о чем и разошлись. Но позже этот старичок заглядывал к нам не раз, уже прося не поесть, а именно выпить.
Мои сотрудники как-то возмутились. Мы что, говорят, теперь всех бомжей поить будем? Ведь мы про него абсолютно ничего не знаем. Кто он и откуда? Да и вообще, зачем к нам приходит и что с его семьей? И вот за одной из пьянок я заметил на руках дяди Пети искореженные и слипшиеся между собой пальцы. Тот, быстро уловив мой взгляд, машинально ответил:
Это все прелести пребывания в немецком концлагере. Мы в 1941 году в окружение попали. Много нас тогда было Но вышли далеко не все. Мне в этом плане повезло меньше. И я попал в немецкий концлагерь, где над нами откровенно издевались. А пальцы - так это они их прижигали огнем. Поэтому они буквально слиплись между собой и деформировались.
Я от услышанного аж застыл с кружкой в руках. Так ты, дядя Петя, фронтовик оказывается? Начали интересоваться мои сотрудники. А почему сейчас скитаешься? Где твое жилье, где дети? На что тот только отмахнулся. Да сдался я кому? У них своих забот навалом. А меня по-тихому в дом престарелых хотели сбагрить. Так я за свое ничего и в бега! Пришлось в другой город перебраться, чтобы не нашли. Не хочу я опять в ссылку отправляться. Так как знаю, что в этих домах престарелых творится.
А по поводу выпивки, так я таким образом по ночам греюсь. И сам уже не заметил, как на эту заразу подсел. Не могу теперь без нее, хоть ты тресни! Вроде и не нужна она мне, но как выпью, так на душе немного легче становится. Я аж прослезился, смотря и слушая этого бедолагу. И так мне его жалко стало, что решил я взять его под свою опеку.
Дядя Петя, говорю, у меня родительский дом в поселке простаивает. Давай я тебя туда поселю? Там и уголек на зиму есть, да и продуктами тебе помогать буду. Деньги я регулярно получаю, пусть и не огромные. Но нам с тобой вполне хватит. Тот очень обрадовался моему предложению и буквально повис у меня на шее, обливаясь скупыми, мужскими слезами.
Так мы и сделали. Привез его в дом, он там батиных вещей себе подобрал. Зимой топил печку, а весной сажал огород, за которыми ухаживал все это время. Родительская усадьба кардинально преобразилась. Сразу стало видно, что здесь кто-то живет. Я приезжал к нему по возможности. Привозил продукты и все необходимое. Со временем восстановили ему потерянный паспорт, чтобы он хоть какую-то пенсию мог получать.
Но у меня из головы все не выходила его история из концлагеря и его покореженные пальцы. Поэтому я и связался со знакомым, который в столице занимался военными архивами. Скинул ему всю информацию, которую мне дал старик. А через 2 или 3 месяца знакомый отзвонился. Да, говорит, есть такой фронтовик. Воевал артиллеристом там то и там то. Его часть попала в окружение, а сам он, как и его сослуживцы, отправился в польский концлагерь. А после трибунал и ссылка за предательство Родины. Тогда многие пленные по этой статье пошли. Ничего не сделаешь, время такое было.
И тут же он мне говорит. Погоди, там же ему, как пленнику концлагеря, репарации положены! Если подождешь еще пару месяцев, я запрос в соответствующие структуры сделаю. На том и порешили. Где-то через полгода он созвонился со мной и дал координаты банка. Говорит, что дяде Пете нужно с ними созвониться и уточнить день визита. Там сумма репараций ему полагается. А вот какая, никто никому не говорит.
Я этим известием обрадовал дядю Петю. Тот аж приободрился. Вот, говорит, хоть какая-то компенсация за наши мучения! Ну ничего! Получу деньги, отстроим этот дом, если ты не против. Да и вообще, негоже мне у тебя уже на шее сидеть!
И вот настал день визита. Дядя Петя уверенно шагал в отделение банка. А я остался снаружи, так как его повели во внутреннее помещение, куда меня не пустили. Прождал я наверное минут 40. И вот вижу этого старичка, марширующего на выход с пакетом, в котором находится некий сверток. Ну слава Богу, думаю, срослось! Выхожу, чтобы его встретить. А тот, увидев меня, резко меняет свой маршрут и ускоряет шаг.
Я по началу и не понял. Дядя Петя, говорю, ты чего? А тот делает вид, что меня абсолютно не знает! Как будто мы вообще не знакомы! Я ему ору: Ты чего, вообще офонарел? Да не нужны мне твои деньги! Неужели спокойно свою старость встретить не хочешь? Но тот и усом не ведет. Оставил я его, в конечном итоге, в покое. Понял, что деньги старику весь разум затмили. Не знаю, сколько он тогда получил, ибо в банке такую информацию не давали. Но повел себя соответствующим образом. И я решил его отпустить. Раз он так решил, так тому и быть. Больше я его никогда не видел и не слышал. И очень надеюсь, что с ним сейчас все в порядке!
Друзья, знаю, что многие сейчас закидают меня тапками по поводу репараций. Но, как я уже говорил ранее, рассказал вам то, что слышал сам. Можете считать этот рассказ художественным или вымышленным. Ибо я никакой причастности к нему абсолютно не имел. Но при этом посчитал, что данная история будет вам интересна. Поэтому и опубликовал ее на нашем канале.
Благодарю за прочтение и поддержку! Присылайте ваши истории на почту luganaigor@yandex.ru.
