7.
На мокром песке лежат обкатанные водой осколки старых оконных стёкол. Когда-то я не обращала внимания на эти сокровища, пока мальчик с верхнего этажа не рассказал мне свою придумку.
Где-то, далеко-далеко в море, у самых окраин, и, может даже, за пустотой, залегает порода стеклянных скал. Прозрачные, как разноцветные льды, они раскалываются от вибраций приборов. Их осколки плывут по воде, кружатся в волнах, в водоворотах, преодолевают километры водного пространства. В конце концов они выбегают на берег. Осколки эти самых разных форм, самых холодных цветов…
Мальчик с верхнего этажа, пока в квартире никого не было, звал меня в гости посмотреть на его богатую коллекцию осколков моря. Ещё он наливал мне в высокий стакан прохладную минеральную воду со стайками пузырьков, говоря, что она похожа на жидкое стекло. Я с трепетом брала стакан в руки и пыталась представить, откуда этот пацанёнок мог достать такое чудо…
Вода льдисто трещала и брызгалась острыми искрами, кусая мои щёки и нос. Было очень приятно и интересно её пить – словно глотаешь в себя колючий снег, град и морской шторм. Но перед тем, как выпить, я долго вертела стакан перед глазами, любуясь на воздушных светлячков. Мальчик смотрел на меня и широко улыбался. И был он живой и настоящий…
А теперь нет ни мальчика, ни искристой воды в прозрачном стакане. Зато остались осколки моря.
У меня в пальто и сейчас позвякивают несколько голубых треугольников. Как они красивы, эти осколки. На каждом из них – сколы, трещины, царапины и мельчайшие вмятины. Есть прозрачные, цвета голубой воды и неба, вбирающие в себя весь мир, искажающие контуры, окунающие в жидкие цвета. Есть круглые, шероховатые, мутные, как осколки застывшего во времени тумана, мягкие и приятно тяжелые. Есть острые, не обточенные, грани опасно сверкают, пальцы чувствуют обжигающий холод, и если кинуть такой осколок обратно в волны, руки ещё долго будут ощущать невидимые царапины.
Иногда попадаются словно осколки разбитой посуды. Белый осколок усыпан узором из мелких тёмных трещин, словно стрекозиные крылья.
Сколько я уже рассмотрела стекляшек – не счесть, а мне всё мало. Я не собираю их, просто беру, рассматриваю и кладу обратно, или же если беру домой, то потом приношу и отпускаю… Обратно в Залив. Незачем держать эти кусочки мира на одном месте. Они ещё успеют исчезнуть, так пусть пока попутешествуют в воде. И может их прибьёт к другим, ближний берегам, или они растворятся в воде, как соль… Надеюсь, что они всё же приплывут к новому берегу, и их кто-то найдёт…
Ищу лишь один, истинно мой, кристально-синий, с мелкими пузырьками, навечно морской кусочек стекла, который я унесу с собой и буду хранить. Который уже давным-давно плывёт ко мне сквозь глубину, перепрыгивает камни, сопротивляется ветру, а может уже лежит где-то поблизости и ждёт, когда я его увижу, рассмотрю, сожму его, холодного, в в таких же холодных пальцах, и положу в карман, в темноту. А потом выну и положу на стол, и он будет отражать слабый свет из окна и напоминать мне тот день, когда я его нашла…
…Ветер дует мне в лицо сильно, и мысли уносятся всё дальше, я уже не могу сдержать их, они путаются в морской пыли.
Я, обдуваемая со всех сторон, пошла на пирс, на каменный полумост от берега в пустоту. Бетонные плиты замело песком и мелкими осколками ракушек. Я встала на твёрдую плиту, и бесконечная вязкость песка сменилась твёрдостью камня. Я пошла по плитам вперёд, чувствуя внутри привычную ледяную дрожь, как всегда от этого места.
Пирс терялся в пустом тумане.
...продолжение следует...