4.
Когда-то я любила представлять, как этот мир мог выглядеть иначе. Все свои представления я записывала в синюю тетрадь красивой прозрачной ручкой с тёмным стержнем внутри. Я садилась на кровать и записывала знаками и линиями то, чего никогда не видела. И вдохновением мне служило окно, тихое, пустое, дальнее и протяжное до самого горизонта; отражение сквозь поцарапанное стекло. На меня падал свет из окна, и я всё гадала, откуда на его стекле траектории небесного движения. А это облака, пролетающие мимо, наверняка хоть чуть-чуть, но задевали стекло, отсюда и царапины.
Особенно я любила менять цвета. Цвета неба, травы, листьев, воздуха, ветра, солнца. Переделывала всё в противоположности, добавляла тайные моря и поляны. Дни – олицетворения понятий. Волшебные туманы. Осадки из ярких искр. И путешественники из дальних краёв с новыми интересными книгами…
Книга, которая лежит у меня на столе, пытается мне рассказать что-то похожее, но я не могу её понять.
А та тетрадь теперь не со мной. Я отдала её одному уходящему жильцу нашего дома, когда ещё не было так тихо на этажах. Он взял её из моих рук, улыбнулся и положил её в свой полупустой рюкзак. Потом посмотрел на меня своими голубыми глазами с маленькими искрами и пошел дальше, вниз по лестнице.
Мне очень хотелось, чтобы в дороге кто-то вспомнил обо мне. Чтобы я в воспоминаниях кого-то была не только здесь, но и где-то там. Переместилась бы вместе с воспоминаниями. Где-то там… Далеко… Тетрадь эта была единственной лично моей, что могло бы обо мне напомнить. Так давно это было…
...продолжение следует...