Честное слово, когда ко мне подходят на улице люди с агитками за какую-нибудь партию или очередного желающего въехать в думу (любую) на моëм горбу, мне становится не по себе. Будто, ширинку забыл застегнуть. Не понятно же, каким образом дал повод постороннему человеку считать меня лошарой последним. Который ежегодно ("у нас с друзьями есть традиция") ходит в сентябре в некое заведение, где стоят пластиковые урны и бросает туда бумажку, предварительно поставив там, где нравится, крыжик. И верит, что теперь точно будет ему щастя, как после пересылки тех писем, которые раньше он от руки переписывал и по конвертам рассовывал, а сейчас просто делает перепост в Одноклассниках. И спит этот товарищ, как минимум следующую ночь, сладко и спокойно, с чувством выполненного долга. С какого перепуга я кажусь этим цыганам похожим на терпилу, не знаю. Кстати, настоящие цыгане меня обходят давно, а эти непуганные какие-то. Нет, Боже упаси вас решить, что я злодей какой, против конституционного строя,