Спотыкаясь о доски и железки, ругаясь на трех мертвых языках, Дачница тащила двенадцати литровую лейку. Стояла жара. Цветы хотели пить. Муж строил. Нет, Дачница не спорила: домик нужно утеплять. Нужна теплая прихожая, чтобы не выскакивать с кухоньки прямо на улицу и не выпускать драгоценное тепло. Только сейчас участок выглядел так, как будто в него попала бомба. Маленькая, но разрушительная. Строительный мусор был везде. Удивительно, что жертвой не пала еще ни одна из клумб. Собаки прятались в домике. За пределами спасительной хижины целый день орала болгарка, воняло горелым, гремело железным. А что вы думали? Это вам не хухры-мухры, а серьезное строительство. И стройматериалы не разбросаны, а лежат в нужном творческом хаосе. Муж ведь творец. Создатель. Дачница поскребла по уголкам сознания. Собрала в кучку остатки терпения, чтобы не разораться. И вышла из домика. Стоял каркас, валялся мусор, обнаженный до пояса, гордый и уставший муж сидел в шезлонге. — Ну как тебе? — лучась гордост