А вот и он. Столько лет, а он всё тот же. Какие чувства принято испытывать при встрече? А какие называть?
Я подхожу к нему, мне неловко и даже отчего-то стыдно, будто мне уже не место здесь, на его ступенях. Зайти бы внутрь, но охранник-цербер, да и что там искать. Нас там нет, наших голосов, знакомых силуэтов в конце коридора, забытых тетрадей и книг. Хотя нет, книги филологи не забывали, скорее телефоны. Меня там нет.
А где я? Может здесь, у кофейни, жду когда выкрикнут: "Мятный капучино с собой"? Или здесь, на лавочке, наполовину скрытой кустами сирени? Помню, она защищала даже в дождь. Я хожу, я ищу. Хочу и боюсь встретиться с собой... с ней. Той, что читала даже на ходу, знала расписание автобусов и боялась экзаменов только понарошку, за компанию. Захотела бы она выпить со мной кофе? Я ведь всё еще пью эту мятную пакость, напрочь перебивающую вкус кофе. Что я сказала бы ей?
Она-я делала всё правильно, быстро, точно, думая ровно столько, чтобы решиться, но не успеть засомневаться. Меньше смеялась, больше шутила, влюблялась-прощалась и редко оглядывалась назад. Так где же она? Почему я (не она) хожу по этим тропинкам, по этим ступеням?
Звенит трамвай. Шаг назад на тротуар, чтобы не задеть красный запыленный бок. И вдруг - она. Рюкзак на одном плече, в руках - белый картонный стакан, и взгляд - быстрый, украдкой, сквозь. Она. Улыбаюсь, и она улыбается мне в запыленном стекле.
Читайте и другие "Записки на трамвайных билетах: