Деревня. 400 километров от Воронежа. Открываешь утром окно и тонешь в глубинах тишины. Пахнет скошенной травой, над домом летают аисты. Идёшь босиком по полевой дороге, полузакрыв глаза, и кажется, что легкий ветерок сейчас подхватит тебя и понесёт далеко-далеко.
Городок. Мы с подругой детства идём в местный торговый центр. На парковке замечаю машину учительницы по технологии. Сердце замирает. Неужели увижу? Столько пройдено вместе...
Поднимаемся по лестнице, и на самом её верху вижу Марию Анатольевну. Это у всех людей одна мама, а у меня их в школьные годы было три, и одной из них стала учительница по технологии.
Возникает пауза, но уже через секунду я взлетаю наверх и обнимаю человека, которого так давно не видела.
Мы шили с ней блузки. Мы воплощали все мои сумасшедшие идеи. Меня никогда не останавливали. Совместить вышивку лентами и шерсть? Давай, но я подстрахую. Рамки плести из газеты? Бога ради. Блузку хочешь? Я журналы принесу. Страшно? А всем страшно. Ничего, сошьём!
Теперь у меня есть внеурочка. И блузки, при виде которых у коллег просыпается жаба. Я не боюсь творить, не боюсь пробовать. И детей учу тому, что в творчестве не бывает ошибок. Только новые открытия.
Стоим на улице в тенёчке. Ветер треплет волосы. Мария Анатольевна не представляет, как сильно мне сейчас не хватает наставника в творчестве. Хочется (как в старые времена) спуститься в её кабинет с очередной сумасшедшей задумкой и получить миллион советов. В душе какая-то тёплая тоска. Спасибо, что были рядом. Что именно вы без прикрас в 11 классе рассказали, что такое работа учителем, и стали первым человеком, который не отговаривал. Так хочется всё это сказать, а в горле комок.
- Будешь банты надевать на последний звонок?
- Нет.
- Почему?
- Не хочу, - ответила я, дошивая блузку к последнему звонку в 11 классе. Во рту нитка, метр где-то на полу. - Взрослая уже.
- Ну, и как это? Все пойдут с бантиками. Давай, тебе красиво будет.
Я недовольно посапываю. Наставника я слушаю обычно безоговорочно, но внутренняя гордость сопротивляется.
- Давай-давай, не выдумывай. Как раз под блузку, - кивает на мой почти дошитый шедевр учительница.
До сих вспоминаем с мамой со смехом тот последний звонок как день, когда Мария Анатольевна уговорила меня надеть банты.
...Ирка три раза проехала мимо бабушкиного дома: интернет попрощался с навигатором ещё на подъезде к деревне. Подруга сдала на права, а значит, теперь я наслаждаюсь комфортом машинных перевозок.
Едем. Хомяк радостно высовывает голову в окно. Язык развевается на ветру, шерсть колышется.
- Не бойся, я хорошо рулю, - говорит Ирка, забывая притормозить перед лежачим полицейским. Наши с хомяком внутренности подпрыгивают.
Смеёмся.
Нагулявшись по городу, отправляется кататься. Ирка останавливается на холме. Выходим. Трава щекочет ноги. Под нами расстилается город детства.
- Ир, такое ощущение, что мы школу окончили лет 20 назад.
- Не, 10, - Ирка вытряхивает камешек из туфли. - Но давно, согласна.
Я любуюсь на открывающийся вид.
- Красиво? - спрашивает подруга, становясь рядом.
- Угу.
- Поехали, ещё покажу.
Машина скользит по дороге, а мимо проплывают холмы, поля, деревья.
-...Я люблю это место. На закате кажется, что солнце тонет в низине, - говорит Ирка.
Мы просто стоим. И я не понимаю, как этот человек вот так, одним поворотом руля, совершил для меня чудо.
- Ир, я фотографию хочу.
- Какую?
- В колосках.
Мы поворачиваем в сторону поля и...едва не оказываемся в большой луже. Жаба довольно квакнула, предвкушая купание.
- Блин, сейчас бы толкали, - Ирка вытерла вспотевший лоб и дала задний ход.
В поле шелестели колосья. Мне было так хорошо, словно я уже в раю. Ирка. Вечер. Ветер. Предзакатное небо. Холмы. Поля. Облака. Огромный мир. Мир, где есть люди, которыми я дорожу. Люди, способные рассмешить, поддержать и обнять.
... Я бегу по тротуару с букетом. Учителя ещё на каникулах, но это не помешает мне встретиться с человеком, который учил меня русскому языку.
Сидим на скамеечке в парке. Говорим. Это такое чудо в наше время: просто сидеть и говорить. Дети. Школа. Экзамены. ВПР. Учительская боль. Мимолётные радости. 2 учителя. Наставник и ученица. Такие разные и такие одинаковые.
- Здравствуйте, Мария Николаевна, - мимо нас бежит парень с рюкзаком.
- Знаешь, кто это?
Качаю головой.
- Женя Иванов. Работает у нас теперь.
- Погодите... Это сын учительницы по истории?
- Да.
Когда я училась в школе, у нас была учительница по истории. Невероятная красавица. Когда мы были в 10 классе, она поскользнулась на льду. Кома. Врачи оказались бессильны.
Я до сих помню, в каком костюме она была в тот день. Как попрощалась с нами, выходя из класса. Её сын в тот год как раз поступил в университет... И теперь он историк. Историк, как и мама.
- Дети от него в восторге. Говорят, впервые с ним поняли, что история - это интересно, - говорит Мария Николаевна. - Расскажи, какие у тебя классы в этом году?
...Мой отпуск - это про людей. Про тех, кем дорожу. Про рассветы. Закаты. Книги. Хобби. Про жизнь. Про жизнь во всем её многообразии. Про то, что река жизни бежит, течёт, изменяется. Я расту. Думаю. Взрослею. И с каждым годом всё трепетнее отношусь к тем, кто рядом.
Если вам понравилась статья, ставьте лайки и подписывайтесь на канал. Давайте учить вместе!