Умение сказать так, чтобы звезды колебались на небе, а Луна замедлила свой ход, надеясь вглядеться в лицо сказавшего Слово, отличает Барда от прочих людей, этот дар ставит его выше Героев и Королей. Тот, кто боится Слова, скрывается в тени, его не видно и не слышно, и кто проследит цепочку его шагов, кроме полевой мыши, скользнувшей по примятой траве? Только Бард оставляет своё Слово на земле, и не всякому Воину доведется быть воспетым, чтобы остаться в памяти, чтобы о нем осталось хотя бы упоминание в Песне.
Кто хулит Барда? Трусы.
Кто боится Слова? Трусы.
Кто ни на что не способен, кроме оскорблений? Трусы.
Бард не видит трусов, а Воин проходит по их костям.
Женщины не любят трусов, и Девы не подарят им улыбки...
Что остается трусам? Зависть, злоба и уныние. Горек их хлеб и вино их отдаёт уксусом. Они рассыпаются в прах и ветер равняет их могилы. Их будто не было, настолько ничтожна их жизнь...
А Барды были, есть и пребудут до скончания мира, пока Богу не надоест жонглировать планетами и рассказывать самому себе сказки о Вечности...
Это стихотворение не имеет никакого отношения ни к романам Яна, ни к работам Гумилёва, ни даже к известному стихотворению Блока - скорее его можно считать своего рода оммажем этой песне, ибо всем сердцем люблю я напевы "Мельницы"...
Орда
Наши правнуки в скучных домах пленены,
Но во сне видят степь, пьют дыханье весны.
Когда мы выходили за грань ковылей,
Рухнул мир под копыта усталых коней.
Мы промчались, как талая мчится вода,
И под натиском нашим сдались города,
Смелый сокол над тучей - наш тотемный знак,
Наша длань тяжела и ей имя - "ясак"!
Что ж , пускай прорастают легенды быльем
В ваших генах оставили имя свое,
И пускай пролетают, как птицы, года
Мир запомнил короткое слово - "Орда"!
Воспоминание ли это об одной из прошлых жизней - той самой, за которую довелось родиться и жить в сегодняшней России? А, может, обобщение полученного опыта, драпированное романтическим флером? Кто знает... А я не расскажу.
О дружбе
В пылу последней абордажной схватки,
Когда вовсю кипит неравный бой,
Прижмись спиной своею к мачте гладкой,
Не оставляя друга за спиной.
Кто знает, что в минуту жизни злую
Он выберет, себя и жизнь любя
И пулю под лопатку роковую
Он, не колеблясь, выпустит в тебя.
Что мертвые? С живых же взятки гладки,
Расскажет, как прикрыл его собой...
Поэтому в тяжелой с жизнью схватке
Друзей не оставляйте за спиной.
И парочка новых стихотворений, совсем-совсем новых, еще не отшлифованных временем и редактурами.
Дай дорогу
Я о прошлом не заплачу:
Что жалеть про "с яблонь дым"?
Жизнь проходит - надо, значит,
Дать дорогу молодым!
Будут - глупы, будут - грубы,
И - толкаться, и - толкать,
Красить волосы и губы,
И, меняясь, всё - менять.
И смеяться надо всеми,
Делать - старому назло...
Боже, дай их счастью - время,
Чтоб хоть им - но ПОВЕЗЛО!
Журавлики
Пусть мои откровенья
больно ранят кого-то,
но с мечты о величии
отпадет позолота
и останется горькое
как подачка врага
неизбывное, долгое -
«Для кого? Нафига?».
Будут красные, белые
голубые да желтые
журавлями по осени
пролетать над погостами
и, прощально курлыкая,
будить мысли несмелые:
«Что за бесы попутали?
Мы зачем это делали?».
Пролетят журавли -
налетит вороньё:
каркнет — «Стоит борьба
жертв во имя своё!
Гойда! Славься империя!
Право силы — для сильных!».
А снег перьями белыми
вновь укроет могилы
что раскинет, расщедрившись,
наша мачеха-мать
по просторам, где детям
так легко умирать.
НепоДзензурное традиционно тут:
https://vk.com/public199851025
или тут
https://old-venefica.livejournal.com/
Сарказм в уксусе, йад с перцем, окололитературные изыскания и прочие деликатесы, взращенные на отечественных реалиях
