Уже шестнадцать лет...
Все эти шестнадцать дней, за эти годы, были совершенно непохожи друг на друга.
Не повторились.
Вот и сегодня…
Не знаю, что определило меня больше – твоя жизнь?
Или твоя смерть?
Конечно очевидно, что без твоей жизни не было бы меня. Но я не знал, что твоя смерть настолько сделает меня другим.
Ты была принципиальна как никто. Я просто не знаю и не встречал таких больше.
Ни до, ни после.
Ты ненавидела равнодушие.
Ещё больше – лицемерие.
И это очень сильно испортило тебе жизнь.
И ты это понимала, но ничего не могла с этим поделать.
Ты даже заболела я думаю поэтому.
Только я всё это понял так - потом.
Ты ушла на Преображение.
Вот в этот вечер.
Где-то сейчас.
В эти минуты.
Я тоже осознал это много позже.
Трактовать этот факт можно до бесконечности.
Я стал верующим человеком.
Но не хочу ничего судить об этом.
Это Тайна.
Тайна смерти.
Такая же, как и Тайна жизни.
Может быть все эти шестнадцать дней так и не похожи между собой потому, что со мной тоже происходит преображение?
Я имею право только надеяться на это.
И конечно я унаследовал от тебя эту нетерпимость ко лжи, отсутствию принципов, и лицемерию.
И я по-прежнему неспокоен, что очень беспокоило тебя.
Но терпения, недостаток которого у меня был при твоей жизни, у меня теперь – навалом.
А терпимости – ноль.
Особенно, почему-то, сегодня.
Наверно тебе ТАМ плохо от этого.
Прости меня…
Я давно уже такой потому что тебя нет, а не потому что ты - была.
И наверно я тоже сильно усложнил себе жизнь этой непремиримостью, как и ты.
Но в этом уже нет твоей вины. Это уже не из-за тебя.
Шестнадцать дней.
Каждый по году.
Прости что не смог стать таким как ты хотела.
Ни до.
Ни после.
Твоего Преображения.
Прости меня за всё…
Мама...
2