МАМА

Уже шестнадцать лет...
Все эти шестнадцать дней, за эти годы, были совершенно непохожи друг на друга.

Не повторились.

Вот и сегодня…

Не знаю, что определило меня больше – твоя жизнь?
Или твоя смерть?

Конечно очевидно, что без твоей жизни не было бы меня. Но я не знал, что твоя смерть настолько сделает меня другим.

Ты была принципиальна как никто. Я просто не знаю и не встречал таких больше.
Ни до, ни после.

Ты ненавидела равнодушие.
Ещё больше – лицемерие.
И это очень сильно испортило тебе жизнь.
И ты это понимала, но ничего не могла с этим поделать.

Ты даже заболела я думаю поэтому.

Только я всё это понял так - потом.

Ты ушла на Преображение.
Вот в этот вечер.
Где-то сейчас.
В эти минуты.

Я тоже осознал это много позже.

Трактовать этот факт можно до бесконечности.
Я стал верующим человеком.
Но не хочу ничего судить об этом.

Это Тайна.

Тайна смерти.

Такая же, как и Тайна жизни.

Может быть все эти шестнадцать дней так и не похожи между собой потому, что со мной тоже происходит преображение?

Я имею право только надеяться на это.

И конечно я унаследовал от тебя эту нетерпимость ко лжи, отсутствию принципов, и лицемерию.

И я по-прежнему неспокоен, что очень беспокоило тебя.

Но терпения, недостаток которого у меня был при твоей жизни, у меня теперь – навалом.

А терпимости – ноль.

Особенно, почему-то, сегодня.

Наверно тебе ТАМ плохо от этого.
Прости меня…

Я давно уже такой потому что тебя нет, а не потому что ты - была.

И наверно я тоже сильно усложнил себе жизнь этой непремиримостью, как и ты.

Но в этом уже нет твоей вины. Это уже не из-за тебя.

Шестнадцать дней.
Каждый по году.

Прости что не смог стать таким как ты хотела.
Ни до.
Ни после.
Твоего Преображения.

Прости меня за всё…

Мама...