Катя запросилась гулять в полдень.
Самая жара.
Я не хотела идти: во-первых, жарко, во-вторых, я не выспалась, голова тяжелая, и совсем не хочется на улицу, а вечером у меня запись книги на студии.
Но дочь наныла себе прогулку.
Я пошла с неохотой, и пока Катя играла, сидела на этой площадке спиной к проезжей части, когда вдруг раздался крик: "АААААААААА!"
Кричала женщина и показывала пальцем на дорогу. Я обернулась. Увидела мужчину, который лежит прямо на проезжей части, лицом вниз, раскинув руки. Рядом валяется его мопед (нечто среднее между великом и мотоциклом).
Моя Катя увидела это и в ужасе воскликнула: "Дядя умер? Мы же не пойдём туда?!"
Две мамы на площадке, с колясками, заохали.
Я не знаю, умер ли дядя, но я умею оказывать первую помощь, и если дядя не умер, то можно попробовать ему помочь.
- Посмотрите, пожалуйста, за ребёнком, - попросила я этих двух мам. - Посмотрю, что случилось.
- Конечно. С Богом. Девочка, иди сюда...
- Кать, побудь с тётями, я скоро приду.
Я схватила бутылку воды (на прогулке с ребенком в жару всегда с собой) побежала к тому мужчине.
От магазина с другой стороны к нему тоже бежал мужик в спецодежде.
Мы примерно в одно время подбежали, но тот по пути вызывал скорую. Молодец! Я не сообразила.
Кровь повсюду. Мужчина еще в красной футболке лежит на дороге, но Слава Богу, это просто цвет футболки, а не она вся в крови. Он явно жив, даже пытается встать, но не может. Он ударился головой. Сильно.
- Давайте его на траву переложим, что он на дороге валяется... - говорит мужик в спецодежде.
- Подождите, надо понять, нет ли переломов...
Но пострадавший сам пытается ползти к траве... Если переломы и есть, то это рука. Он кричит от боли, опираясь на неё, но ползёт. Мы помогаем ему уйти с дороги.
- Его сбили? - спрашиваю я у того мужчины, который в спецодежде.
- Нет, он сам. Не справился с управлением. Тут лежачий полицейский. И без шлема...
- Тогда, наверное, можно его мопед забрать с дороги. Раз это не ДТП. А то не дай Бог сейчас еще кто-нибудь..
Пока рабочий перетаскивает транспорт на бордюр и говорит со скорой, я умываю пострадавшего мужчину водой (кровь течет по лицу и глазам), считаю пульс и говорю с ним:
- Как вас зовут, помните?
- Меня сбили?
- Какой год на дворе, помните?
- Или я сам?
- Сколько пальцев, видите? - я показываю ладонь.
- Я доставку вез. Больше ничего не помню...
- Алло! Алло! Мужчина упал с мотоцикла, ударился головой, кровь... Не знаю... Адрес... Сейчас уточню... Улица Шипиловская... - слышу я разговор рабочего со скорой и через секунду ошарашенный возглас. - Хренасе, скорость! Скорая приехала, спасибо.
У бордюра паркуется скорая, из нее выбегает врач (иди медсестра?), и спрашивает:
- Скорую вызвали?
Мы переглядываемся с рабочим. Вопрос прям странный.
- Вызвали. Вот вы и приехали.
- Нет, мы едем по другому вызову, у нас пациент в машине, просто увидели, что мужчина в крови, женщина на коленях, решили узнать, что за кровь...
- А, ну тогда не вызвали... - растерялся рабочий. - Тогда по-новой надо.
Он снова звонит в скорую.
- Доставка. Меня уволят. Доставку вез. Там срочно... - переживает пострадавший.
- Сейчас не до неё.
- Доставка... - и стонет.
Он лезет в карман за телефоном, и морщится. Вероятно рука сломана, на ней ужасный кровоподтёк. Медсестра в этот момент открыла свой медицинский чемоданчик и готовится сделать ему какую-то инъекцию...
Остановился еще байкер, в шлеме, подошёл:
- Чем помочь? Я врач.
- Доставка! Доставка! Вы не понимаете, там срочно... - пострадавший протягивает мне свой телефон. - Там лекарства...
А вдруг он вез кому-то срочные лекарства? Ну, например, от астмы?
- Разблокируй телефон, - говорю я ему. - Сейчас разберемся с Вами, потом с доставкой.
Пока медсестра делает ему укол, мы с байкером видим на экране телефона открытое окно с адресом доставки. Я фоткаю адрес и имя (Татьяна) на свой телефон.
Домодедовская, 1. Хм... это совсем рядом, вон дом, чуток не довёз.
- Надо сообщить его жене или кто там у него, - говорит байкер, забирая у меня телефон. - Но в последних набранных номерах - только номера. Вероятно, он развозил заказы, и это номера заказчиков.
- Попробуйте забить "жена"...- предлагаю я.
- Нет такой.
- "Любимая".
- Нет. Наверно, не женат. Или живёт с нелюбимой...
Это смешно, но сейчас не до юмора.
-Имя какое-то часто набираемое есть?
- Нет.
В этот момент подъезжает скорая.
Уже та, которую вызвал рабочий.
Бригада передают бедолагу коллегам.
Тот не помнит, как его зовут, твердит только "доставка-доставка, я доставку вёз".
Байкер лезет в его рюкзак, достает пакет. Там коробочки какие-то, к ним адрес прикреплен. Домодедовская, 1...
- Доставка...
- Я отнесу Вашу доставку, не волнуйтесь, - говорю я. - Я взяла адрес и телефон. Вы себя берегите. А с доставкой решим.
Вокруг мужика уже и врачи, и толпа зевак. Он в мокрой футболке (я, когда умывала его, не хило намочила) сидит на траве и на все вопросы отвечает "Не помню".
Мне тут больше нечем помочь, без меня справятся.
Я набираю номер Татьяны.
- Татьяна? Вы ждёте доставку?
- Жду.
- Через 5 минут буду.
- Так там вроде мужчина должен привезти.
- Да. Он попал в аварию. Я вместо него...
- Ого.
Я иду за дочерью. По пути вытираю руки влажными салфетками. Они в чужой крови. На детской площадке перепуганный народ, смотрят издалека, не подходят, опасливо уточняют: "Ну что там?"
- Головой ударился, пока потеря памяти. Но жив.
- О господи. Ну хоть жив.
- Кать, пойдем-ка... - говорю я дочери. - Надо отнести тёте вещи...
- Какой тёте?
- Хорошей тёте.
- У вас кровь на футболке... - говорит женщина с коляской.
Я смотрю на свою голубую футболку: и правда, кровь.
- Это не моя.
Беру дочку за руку.
- Испугалась?
- Да.
- Тёти тебя не обижали?
- Нет. Гладили меня по волосикам и велели надеть панамку.
- Правильно.
Мы идем к нужному дому. У подъезда стоит Татьяна. Она спустилась, чтобы мы не ползли на 4 этаж.
- Ох, вы когда позвонили, я подумала сначала: "Как-то подозрительно всё, развод какой-то". А теперь вижу, что правда. Вы такая , ну, с ребенком, в крови, не похожи на мошенницу... Сильно он?
- Сильно. Пока не помнит ничего. Даже имя своё.
- Так имя... вот же, у меня в заказе его имя...- Татьяна смотрит в телефон. - Померанцев Сергей Иванович... (имя я изменила, не знаю, зачем, затем, наверное, что мне так спокойнее).
- О, кстати, это важная информация. Давайте я запишу. Если они еще не уехали, то надо успеть сказать. Это явно упростит им установление личности.
Мы отдаем Татьяне пакет и бежим обратно, к тому месту, где случилась авария. Скорая ещё стоит, медбрат заполняет документы, а пострадавший уже в машине. Я прошу дочь подождать меня поодаль, подбегаю к медбрату:
- Я знаю, как его зовут. Мне сказала женщина, которой я его доставку отнесла.
- Померанцев Сергей Иванович?
- Да! Он вспомнил? - радуюсь я.
- Нет. Мы просто паспорт его нашли.
- А...
Я возвращаюсь к дочери. Интересно, что они сделают с его мопедом... Но вроде народу много, разберутся...
Мы с Катей идём домой.
- Мам, ты не хотела гулять, и из-за меня пошла. И вот что случилось. Я больше не буду ныть, что хочу гулять.
- Кать, тут не в этом мораль. А в том, что нужен шлем, когда едешь по дороге на мотоцикле или мопеле или что там у него. Жизнь и так опасна, зачем делать её ещё опаснее? А гулять обязательно надо, ты молодец.
Мы пришли домой и Катя рассказала брату, как мы погуляли:
- Дядя упал с велосипеда, ударился до крови, а мы отнесли тёте доставку.
Даня посмотрел на меня:
- А без приключений ты когда-нибудь гуляешь?
- Без приключений не интересно, - смеюсь я.
Хочется сюда какую-то фразу добавить, типа "Берегите себя", но как-то это банально. Хотя банальности самые мудрые, так что берегите себя.
Шлем. Не забывайте шлем.
