Я возвращаюсь к стихам. Вот немного старого и, казалось, давно забытого, и немного нового, прожитого и пережитого в строках.
* * *
Когда касаешься клинка,
То даль – близка, крепка рука,
И дверь – распахнута с пинка,
И просто бросить с языка
Лихое слово.
.
Когда касаешься струны,
Года нужны для тишины,
Чтоб кинуть взгляд со стороны
И отказаться от войны,
И выжить снова.
.
Когда касаешься пера…
Постой, вот это – не игра!
Ты не прорвался в мастера,
И муза у тебя – стара,
И смерть - готова…
* * *
Как умирает любовь?
Бесконечно спокойно и тихо.
Так, словно в жизни ее - никогда не бывало,
Словно все то, что надрывно, до крика дрожало, -
Вдруг перестало...
Как умирает любовь?
Просто так.
Просто, как выдохнуть, после надрывного воя
И захлебнуться наставшею вдруг тишиною,
Рядом с собою...
Как умирает... Никак она не умирает!
Просто солгать себе надо и силою остановиться,
Просто ногтями во что-то реальное впиться,
Чтоб не разбиться...