Не пишу я строки,
Не макаю кистью
В масло,
Не ищу пейзаж
Или чей нибудь
Портрет изящный,
Не выходит раскадровка:
Нет идей.
Ноты мимо,
Строки невпопад,
Рассказ пустой:
Без смысла.
Цветы завяли:
Не сложить
Теперь в букет.
Внутри сплошная тишина,
Вдохновенье спит.
И всё предыдущее
Творенье, кажется
Таким пустым,
Не нужным бредом
И бессмысленным
Потоком.